– Садись, дура! – дёрнул её за руку.
Она плюхнулась на стул; грудь под халатом всколыхнулась, как созревшее тесто.
– Я тебя бить не буду, на чёрта ты мне сдалась, ответишь на один вопрос, и я уйду.
– Ну да, отвечу! – гордо вскинула она тяжёлую голову. – Меня из-за этого американца, знаешь, сколько таскали?!
– Не знаю, – ответил он равнодушно. – Твой друг сам напросился.
– Зато он платил евро, а не гривнами! – парировала она с таким азартом, который нечем было крыть.
Зинаида была крупная, мясистая, с толстыми пятками. Икры на ногах были развитыми, как у штангиста. Цветаев вспомнил, что голая она не такая уродливая, как в халате и ночной рубашке не первой свежести. Пахло от неё чёрт знает чем, какой-то кислятиной, но только не женщиной.
– Ладно, – согласилась она, – давай твоё шампанское, – и поднялась якобы за чашками.
– Смотри, без глупостей, – предупредил он её, заметив на столе у плиты набор кухонных ножей.
– Нужен ты мне больно, – гордо ответила она, – руки о тебя марать.
– Вот как? – удивился он равнодушно.
– А что ты думал?
– Я ничего не думал, – ответил он, снимая обертку с бутылки. – Лучше скажи, Саша Жаглин часто у тебя бывал?
– А то! – гордо ответила она, подавая огромные чашки и усаживаясь напротив. – Жениться обещал, да пропал куда-то.
– Не женится, – заметил Цветаев, разливая шампанское. – Убили его.
– Как убили?! – выдохнула она слезу, и глаза у неё расширились от ужаса.
– Девять дней назад, – ответил Цветаев, поднимая чашку. – Не чокаясь!
– Вот это да?! – удивилась она, и они выпили.
Потом она принялась плакать, размазывая слёзы по пухлым щекам и, не стесняясь, вытирая их подолом халата.
– Единственный путный мужик. Жениться обещал. А какие он стихи читал!
– Жаглин читал стихи?! – удивился Цветаев.
Ему стало ещё пуще жаль Жаглина, талант пропал.
– Ещё какие! – воскликнула она, наливая себе полную чашку. – Ты, небось, стихи не пишешь?! – спросила с упрёком.
– Не пишу, – признался Цветаев.
– А он писал! Про снег, про рассвет, про любовь!
– Никогда бы, не подумал, – обескуражено пробормотал Цветаев, вспомнил, от чего больше всего страдал Жаглин – от дефицита женской ласки.
Ему тоже нужна была ласка, и он подумал о своей любимой Наташка, и поклялся разобраться с предателем и уехать домой, а уж каким путём, видно будет.
– Да таких мужчин поискать надо! – в сердцах воскликнула она, придерживая грудь.
И это её вполне естественное движение почему-то стало его волновать.
– В этом я с тобой согласен, – миролюбиво кивнул он. – Сашка тебя куда-нибудь посылал? Или ты кому-нибудь звонила?