– Жека, – нервно выдохнул Пророк, – нет других, и не будет.
– Почему?
– Война, Жека, война.
Посмотрел на него снисходительно, как на недоросля, мол, потом поймёшь, когда помочи на ремень поменяешь.
– Старик, – спросил он тяжело, – а эти?..
– А эти лучшие.
– Лучшие из чего? – уточнил он.
– Давай не будем? – слёзно попросил Пророк, и глаза у него были ещё хуже, чем у братьев Микулиных, больными-больными. – Они действительно лучшие в своём деле. – Видно было, что он устал от Цветаева и терпит исключительно из-за старой дружбы.
– А не сбегут? Не предадут? – наклонился Цветаев.
– Куда бежать? – удивился Пророк так, словно Цветаев должен был знать все доводы «за» и «против». – Свои убьют, а до «наших» далеко, – снисходительно ухмыльнулся Пророк.
– В смысле? – удивился Цветаев, не обращая внимания на эту его кривую усмешку.
– В том смысле, что они ребята тёртые. Прошли всё, что можно, и явились к нам. Ты видишь, они мёртвые.
– Ну… – неуверенно ответил Цветаев. – Вижу… Ну и что?
Он подумал, что, действительно, глаза мёртвые, как у глубоких стариков. Глаза на грани отчаяния. С таким глазами долго не живут. Однако мало ли сейчас таких бедолаг?
– Достаточно? – словно отнекиваясь, пробормотал Пророк.
– Это ещё не повод цацкаться с ними, – возразил Цветаев.
– Согласен, не повод, – покривился Пророк на дотошного Цветаева. – Ладно расскажу. Попрыгали они на майдане, сбегали на войну, попали в котёл, потом – в плен к «нашим», стали добровольцами, а когда вернулись, то обнаружили, здесь у них родителей убили, сестру насиловали неделю, потом отдали майдану. Так и не нашли. Говорят, сошла с ума. Они поймали сотника, которому приглянулась их квартира, неделю совали черенок лопаты ему в задницу, а потом кастрировали, стали точно так же убивать всех тех майданутых, которые расправились с их роднёй. Действовали примерно, как ты, ночью, но потом их вычислили, пришлось прятаться. В результате оказались у нас.
– Старик, ты хочешь, чтобы я заплакал от жалости?
– Я ничего не хочу, – устало ответил Пророк. – Я хочу дело делать.
Несомненно, он взывал к здравому смыслу Цветаева.
– А ты что, знал о них? – уточнил Цветаев и, как всегда, лихорадочно подумал, что плохо понимает природу некоторых вещей, которые нельзя увидеть или потрогать. Плохим он был теоретиком, не годящимся для штабной работы.
– Конечно, – опять снисходительно ухмыльнулся Пророк. – Мне сообщили.
– Кто?
– «Наши».
– Ага, – крякнул от удивления Цветаев, – и сел наконец рядом с Пророком на ржавую, скрипучую кровать.
C гнилых матрасов поднялась пыль, Цветаев чихнул. Жизнь представилась ему сложнейшей штукой, в которой всё перемешалось, как миксере. Цветаев подумал, что устал, так устал, что после этой рукоблудной войны будет валяться три месяца кряду и то не отдохнёт.