Штемпель крепко задумался. Был соблазн взять крутые тактические рюкзаки — были у Контейнера трофейные, и «5.11», и «Макспедишн» — да только со всей этой системой «молле» и прочими прибамбасами по Крыму ездить — все равно что с флагом «Мы идем в секретную экспедицию». Поэтому листоноша остановил свой выбор на неприметных, но вместительных туристических рюкзаках — достаточно поношенных, чтобы не возбуждать нездорового интереса у грабителей и мародеров, но все еще крепких, с хорошими жесткими каркасами.
Для запасных магазинов, светошумовых гранат, фонариков и прочих мелких радостей (вроде «герберовского» ножа-мультитула, который Пошта откопал в завалах холодного оружия) Штемпель выбрал компактные разгрузочные системы Д-3, которые легко можно было спрятать под курточкой.
Штемпель надел разгруз, рюкзак, сунул в кобуру пистолет, за спину закинул «Тавор» и попрыгал. Тяжеловато, зато ничего не бренчит. Спутники, глядя на манипуляции Штемпеля, неуклюже повторили ту же процедуру.
— Ну что, — бодро спросил Пошта. — К походу готовы?
До предела нагруженные листоноши и профессор вышли из арсенала. После сырого полумрака («Как там оружие не ржавеет? — мимоходом удивился Пошта, и сам себе ответил: — В смазке оно, Контейнер масла не жалеет») крымское утро ослепило их ярким солнцем и дохнуло в лица раскаленным воздухом.
— Возьмите меня с собой, — раздался ломающийся подростковый голос.
— Костя! — удивился Пошта при виде вчерашнего посыльного. — Ты что тут делаешь? Подслушивал небось?
— Нет... — как-то неубедительно ответил Костя. — Но я никому не расскажу. Только возьмите меня с собой. Я стрелять умею. И бумеранг метать. Машину могу чинить, я движок «Мародера» раза три перебирал, с дядькой, он у меня механик!
Профессор улыбнулся.
— А не мал ты еще?
Мальчишка побагровел.
— Я, между прочим, вчера вон ему, — он яростно ткнул пальцем в Пошту, — жизнь спас!
— Это правда, — подтвердил Пошта. — Но мы все равно тебя с собой не возьмем. Экспедиция — не место для детей.
— Я не ребенок!
— Об этом пусть судят твои родители.
— Нет у меня родителей! Только дядька! И он разрешит!
— Ага, конечно, — хмыкнул Штемпель. — Забудь, пацан. Подрастешь — станешь листоношей, и находишься еще по Крыму. На твой век приключений хватит.
— А будешь болтать про нашу миссию, — добавил Пошта угрожающе, — отдам тебя Контейнеру. Он запрет тебя в арсенале и заставит чистить стволы. Все.
— Не заставит, — Костя едва не плакал, осознав, что его все-таки не берут. — Контейнер — это мой дядька. Он меня скорее заставит конюшни чистить, к оружию не подпустит.