— Что за шум-гам? Кому там не спится в ночь глухую?
Не иначе, парень разбудил задремавшего вестового.
— Это Пошта, — раздраженно ответил листоноша. — И спать, похоже, нам сегодня больше не придется.
***
У Филателиста были длинные седые усы, седая же косица и шершавая, будто потертая кожа на лице. Глаза, глубоко посаженные, смотрели хитро и насмешливо. Руки с длинными, как у пианиста, пальцами, перебирали четки, вырезанные из можжевельника.
— Та-а-ак, — протянул глава клана листонош. — Что тут у нас?
Трупы лазутчиков выволокли на открытое пространство и сложили рядышком, сорвав с них маски и жилеты со взрывчаткой. Включили прожектор на крыше штаба, и мертвецы лежали, выставленные на всеобщее обозрение, будто на столе в морге.
— Трое, — констатировал очевидный факт Контейнер, ник службы безопасности клана. Имя его полностью соответствовало внешности: квадратный, угловатый, с тяжелой походкой и мощной шеей борца. — Проникли через северный блокпост. Часового убили. Ножом. С собой имели суммарно тридцать килограмм пластита.
— Ого! — удивился Филателист. — Именно пластита? Не самопальных бомбочек из аммонала?
— Пластит, — подтвердил Контейнер. — Чешский. «Семтекс». Видимо, из каких-то армейских складов.
«Известно, каких», — подумал Пошта, но промолчал. Он и мальчишка-посыльный стояли в сторонке, наблюдая, как Филателист, Контейнер и трое охранников изучают трупы. Пошта даже не вытер вражескую кровь с лица, и теперь та подсыхала — кожу неприятно пощипывало. Мальчишка вертел в руках бумеранг.
— Кто такие, установили? — спросил Филателист.
— Пластуны, судя по татуировкам.
— Хреново, — сморщился Филателист. — Казачий спецназ. Что они тут забыли?
— Ну, если брать в расчет то количество взрывчатки, что они на себе притащили, — предположил Контейнер, — то, скорее всего, пластуны намеривались взорвать половину Джанкоя. Нашу базу — так точно.
— Ага, — кивнул Филателист. — И остановили их случайно, листоноша и мальчишка-посыльный. Плохо работаете, охрана. Мышей не ловите.
— Виноват, — хмуро потупился Контейнер. — Но они — профи.
— Мальчонке это расскажи... Тебя как звать, малой?
— Костя, — подал голос паренек.
Филателист хмыкнул.
— Молодец, Костя. Сколько лет-то тебе?
— Четырнадцать.
— Далеко пойдешь... Вот что, Контейнер. Убери этих красавцев куда-нибудь на холод, чтобы не завоняли. Пластит — в арсенал. Охрану на блокпостах — удвоить, бдительность усилить. Но кипеш пока не поднимать. А ты, Пошта, иди со мной. Разговор есть.
— А я? — обиделся Костя.
— А ты погуляй пока. Мал еще.