Перед тем, как уйти Мартина сказала, что будет ждать меня. Один раз в год. На одном и том же месте. Целый день. Не могу сказать точно, сколько стаканов я разбил прежде, чем прийти к этому выводу. Прежде, чем прийти сюда. В этот уютный ресторан в русском стиле.
Здесь пахнет хлебом. Мне нравится этот запах. В дальнем углу зала я замечаю её. Она уже приложила ладони ко рту. Если она плачет, я не выдержу этого.
Быстрыми шагами подхожу к столику. Сажусь на стул напротив Мартины. Её чёрные глаза так же красивы, как и тогда, три года назад. Я не говорю ей ничего. Мы просто смотрим друг на друга. Я плачу. Она плачет.
- Без тебя невыносимо,- наконец, произношу.- Невыносимо…
Она тянется руками ко мне. Я зарываюсь в её ладони лицом. Я не плачу. Не плачу больше. Не так ли? Слышу её всхлипы.
- Эти три года были вечностью,- шепчет Мартина.
Я поднимаю глаза на неё. У нас нет другого выхода. Мы оба это понимаем.
- Я хочу этого,- целую тыльную сторону её ладони.- Я хочу обращённым тобой!
Париж, Франция.
Эрик
Я держу фотографию улыбающейся Майи в руках в последний раз. Пора начинать новую жизнь. Здесь, в Европе. Урна стоит передо мной, но я не решаюсь выкинуть фото. Не могу. До сих пор люблю её? Возможно. Дело было не в проклятии. Теперь я знаю это. Дело было в нас. Мы любили её. Очень сильно. Я не общаюсь с братьями. Может, когда-нибудь мы снова захотим увидеться. Но насколько я знаю, Кайел и Грейс поженились. А Мэтт…он так и скитается по жизни. Летисия может оказаться полезным другом, но о местонахождении Майи она мне так и не сказала. Я больше не хочу знать. Я больше не хочу помнить ни о ком из прошлой жизни. О Хлои тоже. Мне её жаль, но она мертва.
Рву фото на две части. Чувствую боль в груди от прощания с ней. Она всё так же улыбается мне. Закрываю плотно глаза. Выбрасываю в урну то, что раньше было фотографией. Просто бумажка. Просто…
- Ээй! – протягиваю я, когда меня сбивают с тротуара. Я падаю на стеклянную витрину. Велосипедист, что сбил меня, тоже падает. Он встаёт на ноги, снимает шлем. Это – девушка. Она встряхивает головой. Тёмные волосы спадают на плечи.
- Простите,- эмоционально вскрикивает она. Это французский.
- Да ничего,- выставляю руку перед собой, поднимаясь на ноги.- Всё в порядке.
Она улыбается, услышав мой английский, и продолжает говорить на этом языке:
- Я не специально.
- Угу,- я ей подмигиваю, указываю на тротуар.- А разве здесь не запрещена велосипедная езда.
- Вы правы,- она волнуется. У неё невозможно-красивые голубые глаза.- Но…
- Я – Эрик,- прерываю её, протягивая руку.