Катя чуть не плакала от досады. Пальцы не слушались, словно стали деревянными, ноты из головы вылетели. Под недовольным Димкиным взглядом она чувствовала себя хуже, чем на экзамене.
Он то и дело обрывал мелодию, чтобы сделать ей замечание.
— Руки-крюки! И медведь все уши оттоптал! — безжалостно припечатывал он.
— Я сейчас, сейчас… — лепетала Катя. — Здесь фа-диез?
— Бе-бе-бе… — передразнил он, скорчив презрительную рожицу.
— Давай еще раз, Димочка… Я соберусь… — пообещала Катя.
Вокруг них уже собралась толпа зевак. Но они остановились не концерт послушать, а перепалку между музыкантами.
Уличных музыкантов на Арбате — хоть лопатой греби, каждый что-то пиликает. А здесь представление оригинального жанра. Вроде как Саша с Лолитой из «Академии» — немного попоют, немного подерутся…
Между Катей и Димой на асфальте лежала перевернутая шапка, а в ней несколько смятых бумажек.
— Мы еще даже на метро не заработали, — шипел на Катю Димка.
— Сейчас, Димочка…
Скрипка подрагивала в ее руках, а щека мелко колотила по подбороднику.
Кате было стыдно стоять перед людьми, словно нищая, точно милостыню просить… У ступенек театра Вахтангова они как будто на паперти…
Глаза ее невольно следили за руками прохожих: остановится кто? достанет из кармана кошелек? бросит им подачку?
И к стыду от того, что она ждет подаяния, примешивалось чувство досады, если не бросали…
— Улыбнись хоть! — простонал Дима. — Что ты как каменная?
— Да… — Катя выжала кривую улыбочку. — Ты немного помедленнее… я сейчас в ритм войду…
Многоголосый шум воскресного Арбата сбивал Катю с внутреннего настроя. Она не могла услышать ту музыку, которую собиралась сыграть… К тому же за углом громко играла другая группа, в стиле кантри, и у них даже был микрофон с усилителем.
Развеселый парень фермер Джон.
Может день и ночь плясать под банджо…
Катя мельком видела их солистку, когда они проходили мимо.
Та была кругленькой, рыжеволосой и уже далеко не молоденькой… Теперь она надрывалась, выводя хрипловатым голосом высокие ноты. Ей приходилось еще и приплясывать, виляя бедрами и ударяя в бубен с колокольчиками.
Надрывно развеселая мелодия звучала диссонансом протяжному русскому романсу. Не то они играют… не так надо…
Ведь это Арбат, здесь неподалеку стена памяти Виктора Цоя, и сейчас август… Каждый фэн знает, что это значит…
— Дим, давай «Восьмиклассницу», — робко предложила Катя.
Он удивленно посмотрел на нее и просиял:
— Ты смотри! И как ты сама додумалась?
Он ударил по струнам гитары, Катя провела по скрипочке смычком, и начальные ноты мелодии прозвучали пронзительно и печально.