— Ну, раз все так говорят… — ответила Катя.
— А где? И кому, кроме себя, передавали? Антонову и Полякову?
— Нет!
— А Антонов утверждал, что в тот вечер вы ему дали дозу.
— Но мне тоже дали…
— Кто?
— Дед Пехто! — буркнула Катя.
— Ладно, — зловеще пообещал следователь. — Подумай еще. У меня времени много. Я всю твою подноготную выужу. Знаю, голубушка, что ты посредница у арбатской братвы… Через них большой поток наркоты идет…
— Какой братвы? — опешила Катя.
— Такой… За идиотов нас тут не держи… Ты свои мозги все уже пропила да проширяла, так что расколем в два счета.
«Час от часу не легче… Наверное, это у него мозги опухли от наркоты, а не у меня.
Какие еще арбатские братки? Можно подумать, я курьер наркобарона! Итальянских фильмов чувак насмотрелся? Комиссара Катанья из себя строит? Насочинял тут целого спрута…
Если бы это были шуточки, то я бы тоже посмеялась. Но эта игра не по правилам…
Три года! Прошло только три дня, а я уже задыхаюсь в этом каменном мешке. А три года?
Димочку я ждала из армии два года, и время тянулось так медленно… День за днем зачеркивала на настенном календаре, а срок все не сокращался…
Срок… Теперь мне мотать срок…
А Димочка? Он меня дождется?
Должен! Обязан! Иначе не может быть! Ведь я же ждала его! И наш директор сказал, что это подвиг… потому что… его самого не дождались…
Значит, не всех дожидаются?
И почему он сказал, что приносила наркотики я?
Фу, глупая, ведь иначе его тоже начали бы таскать… А разве лучше, если б и Димку засадили в такую же камеру?
Нет! Только не это!
Кажется, у преступников принято валить все на одного, на того, кто попался… И правильно — ему ведь все равно отвечать. Один за всех..
И все на одного?
Но ведь я помню… я видела… Это Димка кинул мне в сумку этот пакетик… А откуда у него героин? Он где его брал? Он ведь даже кололся редко…
Ох… мозги перегрелись. Вредно с непривычки столько думать. Я устала… Надо отдохнуть и как следует выспаться…
А Димочка мне потом сам все объяснит. Он всегда все умеет объяснить…
Вот придет ко мне на свидание…
Смешно как! В тюрьме тоже свидания…
Вот если бы моя камера была на первом этаже, Димка подхватил бы меня с подоконника, как в детстве, и унес на руках подальше он этого ужаса.
— Это сон, любимый?
— Конечно, сон. Это Морфей сморил тебя и заморочил голову…
— Mop-фей… Мор-фий…
— Нет, героин, моя героиня…
Он несет меня по серым полям, и туман колышется вокруг ног его, словно облака.
Серый туман похож на обман…
— Любимый, милый, я всегда буду ждать тебя, сколько надо… А ты?
— Ты… ты… ты… — доносит ответ эхо. — Жди… жди…