За мной стоит Граф. Он улыбается и ждет, пока я решусь подойти к нему. Док
расслабленно улыбается.
Граф выглядит потрепанным. Он весь в пыли и на нем виднеются порезы с
кровавыми подтеками. Его татуировка на лице кажется уродующим шрамом. Она
становится жестче в тени. Но это он. Все еще живой и все еще мой.
Я бросаюсь в его объятия, которые тут же стискивают меня и отрывают от земли. Мы
вместе. Мы — одно целое. Я чувствую, что сливаюсь с ним, ощущая его всем своим
телом.
− Ты пришел за мной! - получается произнести у меня. Граф проводит носом по моим
волосам, заканчивая легким поцелуем в шею; он обжигает им мою кожу, пробуждая
внутри огонь.
− Я всегда приду за тобой. Ты — моя!
− Я так ждала тебя. Мне говорили, что ты погиб. Что все погибли. Но я не верила!
− Я чувствовал, что ты ждешь меня.
− Мы! Мы ждали тебя! - киваю я на свой живот, который уже постепенно начинает
меняться. Еще совсем незаметно, но я же чувствую это.
− Конечно! Мы!
Он опускает меня на землю и присаживается на корточки передо мной, проводя рукой
от солнечного сплетения до живота, лаская его и убаюкивая.
− Здравствуй, мой хороший! - целует он меня в живот.
− Там может быть и она, - не могу я не умилится такой нежности. Кто сказал, что
хладные не могут чувствовать любовь? Возможно, боль — да, но не любовь... Он любит
меня и я чувствую это.
− Все равно. Я вас люблю!
Он поднимается и берет мое лицо в свои руки, вглядываясь в него. Я бегаю глазами
по его чертам, стараясь запомнить.
− Я больше не оставлю тебя. Никогда.
− Обещаешь?
− Да. Идемте! Нам надо спешить и убраться из района.
Я не понимаю о чем они. Док с Графом явно знают о чем они говорят и то, что у них
есть план.
− Куда мы?
− В единственное место. В туннель.
− В туннель?
Граф ласково проводит рукой по моей щеке, убирая волосы назад. Он мягко касается
своими губами моих.
− Верь мне!
− Я верю.
− Отлично. Мы идем в четвертый район. Там есть ставка хладных. Они смогут нас
укрыть. До них еще не добрались зачистки и отряд хладных там в три раза больше.
Я не могу поверить в это. Мы идем туда, где стоят посты и собираемся пройти сквозь
них, добравшись до четвертого района.
− А где сын мэра? Что ты с ним сделал?! - вспоминаю я Роба и его вскрик.
− Ничего. Просто привязал его к дереву и завязал глаза тряпкой, чтобы он не увидел
куда я сбежал.
− Что? Ты привязал ребенка?!
− А что мне было делать? Взять его с собой? - вскидывает брови вверх Граф. Док
лишь качает головой, предпочитая не вмешиваться в беседу.
− Но он же ребенок!
− Его отец едва не убил тебя и нашего ребенка. Как тебе это?!
Я молчу. Надеюсь, Робин не сильно напуган. Я желаю этому мальчугану лишь