разных, но все равно красивых цветов.
− Ты проснулась? - слышу я голос Графа. Он сзади меня. Я поворачиваюсь на другой
бок.
Граф сидит в углу комнаты, куда не падает лучи заходящего солнца. Он в темноте и
мне виден лишь его силуэт, но не он. Он прячется от меня?
Я сажусь и поджимаю к себе колени. Руки сами собой тянутся к букету. Я вдыхаю их
запах и гляжу на Графа. Он замер. Он ждет. Но чего?
− Спасибо, они прекрасны.
− Пожалуйста, - смущенно произносит он.
− Мне никто не дарил цветов.
− Серьезно? - поднимает он на меня свой взгляд. Я заставляю его оторваться от
созерцания носков, что надеты на его ноги.
− Серьезно. У меня не было желания бегать ночами из дома и встречаться с парнями...
слишком боялась.
Я впервые открываюсь ему сама. Не потому, что он спрашивал меня об этом. И он это
тоже замечает.
− Ты заслуживаешь цветов. Я рад... кхм, что они тебе понравились. Не знаю, какие
цветы вам нравятся...
− Мне они нравятся! - выпаливаю я как на духу.
− Отлично.
Граф сконфужен. Он не знает о чем говорить. Я тоже.
− Кое-что нужно еще сделать. Не знаю, понравится тебе или нет, но мы должны идти.
− Ты о чем?
− Увидишь. Сможешь пройти сама?
− Да, - киваю я и натягиваю на себя толстовку на футболку. На мне шорты. Ноги я
обуваю в кеды.
Ни он, ни я не говорим о ребенке. Неужели, теперь это запретная тема? Я так не хочу.
Но боюсь испортить все, что есть сейчас. Этого и так очень мало.
Граф бережно берет меня под руку, словно я хрупкий фарфор.
Конечно! Я хлопаю себя мысленно по лбу! Ребенок! То чудо, что он ждал вместе со
всеми хладными. Отныне, я — неприкасаема. Все боятся мне навредить.
Мои щеки горят уже постоянным румянцем и лихорадочно поблескивают мои глаза.
Мне жарко. Изнутри меня сжигает пламя, что никогда не угасает. Даже на секунду. Но я
замечаю, что организм уже абстрагировался от этого. Мне немного, но легче переносить
это состояние.
Мы идем вдоль казарм в сторону лаборатории Дока, но не останавливаемся ни у них, ни у епархии Дока. Я и Граф идем дальше. К озеру.
Рядом с ним я замечаю небольшое строение. На небольшой и единственной его
башенке я вижу крест. Церковь?
Граф держит меня за руку. Он молчит всю дорогу и не произносит ни слова.
− Это что? Церковь? - интересуюсь я у него.
− Да. Не забывай, что мы — люди. Я — человек... пусть и наполовину, нехотя
добавляет он.
Я останавливаюсь. Графу приходится сделать тоже самое. Он тут же осматривает
меня:−Тебе плохо? Как ты? - в его глазах паника. - Позвать Дока?! Так и знал, что он
понадобится еще на подходе!
− Успокойся, - ласково провожу я рукой по его руке. - все хорошо. Температура есть, но больше ничего нового. Я в порядке... относительно.