дыхание, ожидая этого момента. Чувствую как меня отпускает. Лишь холодный пот на
моем лбу — напоминание мне и Доку о кризисе.
− И что нам с тобой делать, Вивиан? - присаживается на мою кровать Док. Видимо, его тоже не хило бьет мандраж.
− Может, просто нужно увеличить дозу?
− А может тогда тебя сразу застрелить? Доза и так высокая. Это не проходит
бесследно. Плюс к этому, ты все еще должна пить жаропонижающее. Так что этот вариант
даже не рассматриваем.
Я откидываюсь назад на подушку. Провожу рукой по лбу, вытирая пот.
− Отпусти меня, прошу.
− Ты еще о чем?
− Я хочу быть не здесь, а там, где место, что похоже на дом.
− Ты про дом Графа? Ты не называешь его дом своим. Почему?
Я закрываю свой рот. Не могу ему сказать, что не собираюсь здесь быть и никогда не
смогу назвать это место своим домом. Внутри себя — никогда.
− Ладно, я попробую что-нибудь придумать, если ты обещаешь мне не нервничать.
Так как? - он подмигивает мне.
− Договорились.
Док выходит, оставляя меня вновь одну. Я стараюсь уснуть, выполняя обещание.
Лишь во сне мне удается порой не волноваться.
Перед тем как мои глаза сомкнуться сном, я машинально кладу руку на свой живот.
Мне кажется, что он, кто бы там не находился, понимает меня. Я ласковым шепотом
прошу у него лишь одного:
− Дай мне шанс хотя бы раз увидеть тебя! Прошу, дай мне его! - глажу я свой живот
через тонкую ткань. Она вновь полусухая. Я потею из-за температуры. Но чаще меня
кидает в озноб. Постепенно, но все же я привыкаю к этому и принимаю как должное.
Мое тело окутывает мягкая теплота, что сменяет мой жар. Я засыпаю.
***
Меня будит голос Графа. Он касается моей руки, беря ее в свои ладони.
− Просыпайся. Нам пора. Ты же хотела домой.
Его ласковый голос убаюкивает меня еще сильнее. Мне не хочется просыпаться. Я
мурлычу себе под нос. Слышу смех Графа. Чувствуется его дыхание на моей щеке. Он
такое теплое.
Он целует меня в висок и касается кончиками пальцем моих волос, гладя их.
− Проснись, - шепчет он мне теперь у самого уха.
Я не спешу.
− Иначе, оставлю тебя здесь еще на неделю...
Я открываю глаза. Сразу же. И вижу смеющиеся глаза Графа, которые только этого и
ждут.
− Так и знал, что это сработает. Поднимайся, аккуратно. Только не спеши! - он
помогает мне подняться с кровати.
− Я не при смерти.
− Я бы не сказал. Док не хочет, чтобы ты уходила от сюда. Но я взял тебя под личную
ответственность.
− Спасибо тебе.
− Как ты? - тревожно спрашивает меня Граф. Я поворачиваюсь к нему. Все слова
застревают еще где-то на подходе. Я тону в его глазах, замираю от касания его пальцем к
моей разгоряченной коже. Я не хочу признаваться себе в том, что Граф и тот, в кого я