Не может быть!!!
Я глухо застонал.
Горан обернулся, увидев меня - улыбнулся:
- О, ты уже вернулся, Звездный? Это хорошо. У меня еще осталось несколько незаполненных горшков. Сейчас я освобожу кадку, и мы продолжим.
- Н-Е-Е-Е-ЕТ!!!
Глава 6
"Получено новое задание: "Свобода или смерть". Задача: Вырваться из заключения. Цель: Освободиться от оков.
Награда: Свобода
Желаете принять задание?"
"А что, есть варианты?.. ДА!!!".
"Принято".
Получив задание, я снова умер и вернулся в реальный мир...
Нет, спать больше не хотелось. Хотелось орать о несправедливости, о произволе, о... Хотелось просто орать. Но ночь опустилась на город, и я сдерживался, скрежеща зубами от злости.
Что это - стандартный сценарий или же стезя Проклятого? В любом случае это было слишком жестоко. Кипя от возмущения, я написал администрации ноту протеста, но ответа так и не получил.
Немного поостыв, я задумался о том, как быть дальше.
Не знаю почему, но я оказался привязан к месту своего заключения не только цепями, но и возрождением.
Как такое вообще возможно?!
Выходит, я обречен навечно быть невольным донором сумасшедшего трактирщика?!
Это какое-то безумие!
Очередная нота протеста - и снова тишина в ответ.
Прошелся по гайдам - никакой полезной информации по квесту. Не было такого! Трактир упоминался несколько раз, но лишь мимолетно, как обычный объект локации.
Значит, это на самом деле мой персональный квест?
Может быть.
И что делать?
Стоит мне вернуться в игру, и этот псих опять выкачает из меня всю кровь.
Зачем?
Да, кто ж этих психов поймет?! Может, он вампир? Хотя, не припомню, чтобы в Годвигуле были кровососы.
Снова воспользовался помощью паутины - нет, ничего похожего.
Проклятье!
Ладно, сегодня уже поздно. Подумаю об этом завтра...
Не знаю, сколько раз на протяжении последующих двух дней я умирал и возрождался, что бы снова умереть. Стоило мне появиться в Годвигуле, как я попадал в лапы Горана, и он выкачивал из моего тела всю кровь. Каждый раз набранные в новом уровне очки сокращались на треть, но теперь это уже было не принципиально. К тому же я, кажется, начинал привыкать к происходящему, которое теперь меня совершенно не шокировало. Когда трактирщик резал мое тело, я взирал на него с завидным равнодушием. Или улыбался. Или материл его. Правда, толку от этого не было никакого.
Иногда я возрождался в пустом подвале. Горана не было, и я пытался обрести свободу. Увы, цепи были прочны, вырвать кисти из стальных браслетов, замкнутых на запястьях, мне так же не удавалось. Правда, я заметил, что вбитые в стену кольца, к которым крепились цепи, начали расшатываться по мере того, как я бился в своих оковах. И этот эффект не пропадал после моей смерти.