Все что будет написано ниже, скорее мемуары, нежели приключенческая литература. Вряд ли любителем оной, будет интересно это читать. Впрочем, если вы сочтете написанное мною интересным, я был бы этому только рад.
Все-таки я решил начать мое повествование с недописанной "поэмы", она как мне кажется, наиболее точно отражает, тот последний день моей прошлой жизни. Да и все-таки жалко выбрасывать, по-моему, очень неплохие стихи, как мне думается.
...Ночь уходит. Сумрак. Где-то, слышен всплеск, играет щука, по реке малька гоняя. В робких проблесках рассвета, из низин туман вползает, заволакивая берег и топя в белесой мути камыши и лес прибрежный. Тишина. Как будто кто-то, взял, и выключил все звуки, оставляя на мгновенье вас наедине с собою, предлагая породниться: с лесом, речкой, берегами. Показать насколько мелки по сравнению с природой все стремленья и заботы, что выдумывают люди. Научить познать ошибки, подсказать, как их исправить. Но мгновения уходят. Кто-то там, не видя смысла продолжать пустые игры, звуки вновь включает: шелест, камыша в прибрежных водах, плеск воды от щучьих игр. Понимая, что утратил откровения моменты, ты встаёшь в недоуменье, зябко поводя плечами, мысль вернуть себе, пытаясь ускользающую в вечность. Будто, что-то не хватает, что-то тает вместе с дымкой уходящего тумана, но списав всё на усталость, ты, собрав улов нехитрый, с грустью медленно уходишь, позабыв коробку спичек и вчерашнюю газету.
В ожиданье электрички, ты стоишь в толпе безликой, жадно шаря по карманам. Понимая, что напрасно, ты комкаешь сигарету и с толпой плывёшь к вагону, торопясь попасть на поезд. Повезло. Находишь место и под стук колёс о стыки, ты спокойно засыпаешь, несмотря на шум и гомон.
Тебе сняться приключенья, бой быков и шум корриды, бесконечность океана, острова в заморских странах, заново переживаешь все прочитанные книги, видя в них себя героем. Сердцем жаждешь перемены, наяву же, пустошь жизни, обязательства, работа. Поезд движется на запад, в суету людей и улиц. Дом работа, дом работа, день за днём, недели в годы превращаются незримо, жизнь проходит незаметно, оставляя за собою лишь печаль и грусть о прошлом, что ушло и не вернется, и надежду в перемены, но и их проносит мимо. Жизнь как сон проходит где-то, утекая между пальцев, что песок морского пляжа, разогретый южным солнцем. Незаметно пролетает час, отпущенный на дрёму. Суета в вагоне, поезд, приближается к вокзалу. Вместе с шумною толпою, ты уносишься на выход, взмах рукой, " Такси! В Отрожку!", снова едешь, погрузившись в свои думы и тревоги, и тихонько засыпаешь...