— Итак, у тебя с Батлером на пороге состоялся невероятно занимательный разговор. — Его дыхание танцевало поверх моего затылка.
Я пыталась побороть дрожь, но потерпела сокрушительное фиаско.
— Его зовут Блейк, и… ты что, подслушивал, Дэймон?
— Я просто следил за текущей обстановкой. — Он вдохнул где-то в области моей шеи, и я судорожно вцепилась пальцами в раковину. — Значит, ты считаешь его помощь удивительной?
Закрыв глаза, я шепотом выругалась.
— Нужно отдать ему должное, Дэймон, — он тоже рискует. И не важно, нравится он тебе или нет.
— Я не должен ему ничего, кроме хорошего пинка, который он заслуживает. — Он коснулся подбородком моего плеча. — Я не хочу, чтобы ты продолжала с ним общаться.
— Дэймон…
— И это не имеет никакого отношения к тому, что я испытываю антипатию к этому мальчику. — Его пальцы снова вернулись к моей талии. — Или к тому факту, что…
— Что ты ревнуешь? — спросила я, повернув щеку так, что она оказалась в опасной близости к его губам.
— Я? Ревную к нему? Нет. Все, что я собирался сказать: это не имеет никакого отношения к тому факту, что у него… идиотское имя. Блейк? Оно рифмуется со словом flake — «хлопья». Котенок, серьезно, какой может быть толк от парня, у которого такое имя?
Я закатила глаза, но тут он выпрямился и, прижав меня вплотную к себе, обхватил руками мою талию. По венам молниеносно растеклось головокружительное звенящее тепло. Почему, ну, почему ему обязательно нужно было находиться так невыносимо близко?
— Котенок, я не доверяю ему. Все, что с ним связано, слишком уж удачно складывается.
Для меня причины Дэймона не доверять Блейку были более чем очевидны. Вывернувшись из его рук, я умудрилась как-то развернуться, чтобы иметь возможность взглянуть ему в лицо.
— Я не хочу говорить о Блейке.
Его темная бровь изогнулась.
— Тогда о чем ты хочешь говорить?
— О прошлой ночи.
Он несколько секунд молча смотрел на меня, а потом отстранился, отойдя подальше к столу, словно неожиданно стал меня опасаться.
Я скрестила на груди руки.
— Мне хотелось бы закончить тот разговор, который был прерван Блейком.
— Разговор… о прошлой ночи.
— Да-а, — медленно кивнула я, вглядываясь в его лицо.
Дэймон потер пальцем однодневную щетину на подбородке.
— Честно говоря, даже не знаю, что собирался тебе сказать.
Мои брови взлетели вверх. Как обидно!
— Послушай, прошлой ночью я вышел из себя. Случившееся застало меня врасплох. — Он на секунду закрыл глаза. — В любом случае, все это сейчас уже не важно. Важно то, что происходит с Бартом.
Я открыла рот, но он, мотнув головой, продолжил: