— А вы тут по какой причине? — спросила я. — Велосипед угнали?
— Я ничего не угонял! — испугался Жан-Поль.
— Нет, я имею в виду, что у вас велосипед стибрили.
— Стибрили?
— Украли. Я заметила, что тут повсюду стойки с велосипедами, по двадцать штук в ряд. И можно взять велик напрокат, заплатив несколько евро. Очень удобно.
— А! Понял. Вы думаете, что у меня украли велосипед. Вовсе нет. Я приехал на машине. Мне нужно написать заявление. Дело в том, что у меня пропал сын.
Я разинула рот от удивления. Но, очевидно, даже в этом эпическом образе не потеряла привлекательности, так как Жан-Поль продолжать преданно смотреть на меня.
— Не знаю, может быть, ничего серьёзного… Но всё же я беспокоюсь… Конечно, он совсем большой, ему девятнадцать, но раньше он всегда ставил меня в известность, когда уезжал с друзьями. А тут… Его телефон не отвечает — вот, что беспокоит меня больше всего. Я разослал сообщения друзьям Этьена, но пока ответа не получил.
— У него тёмные волосы и голубые глаза, как у вас? — осенило меня.
— Да.
— Рост — примерно метр восемьдесят?
— Метр восемьдесят три.
«И он такой же красавчик, как вы?» — добавила я про себя.
— Вы его видели? Вы что-то знаете? — всполошился Жан-Поль.
— Инспектор Фалардо утверждает, что моя дочь сбежала с привлекательным темноволосым парнем лет двадцати.
— Ваша дочь!
— Да, моя дочь тоже пропала. Она исчезла в четверг вечером. Вот уже вторые сутки от неё нет никаких вестей.
— Знаете что, — предложил француз, — нам надо поскорее найти инспектора и всё ему рассказать.
Мы с Жан-Полем двинулись к выходу.
На улице толпились люди, звучали испуганные и удивлённые возгласы, ахи, вздохи… Чёрной птицей витало над головами ощущение чего-то непоправимого. Что-то явно случилось — там, где стояло несколько припаркованных автомобилей. И мой «Ситроен» в том числе.
Странное предчувствие заставило меня замереть на месте. Словно загорелось перед глазами красное табло с надписью: «Стоять! Дороги нет!»
— Сходите на разведку, Жан-Поль. Я всё равно не пойму, о чём говорят.
Мой новый знакомый кивнул и, преодолев быстрым шагом несколько метров, вклинился в толпу. Я напряжённо ждала его возвращения.
Жан-Поль вернулся через пять минут — и его лицо было напряжённым.
— Надеюсь, это не ваш синий «Ситроен» там припаркован, — он ткнул пальцем в сторону взволнованной толпы.
— Конечно, нет! — уверенно ответила я. — А что?
— Это невероятно.
— Что?!
— Кто-то въехал ему в зад…
«Проклятье! — подумала я. — Только этого мне не хватало!»
— …и от удара багажник машины открылся.
— Значит, хорошо въехали.