Достаю из холодильника молоко. Открываю бутылку и ставлю на стол перед Лизкой. Бутылка падает. Молоко льется Лизке на кофточку и на колени.
– Ой!
– Растяпа! – хрипло говорит Лизка. – Дай тряпку!
Промокшая кофточка стала полупрозрачной. Вижу, что на сестрице розовый бюстгальтер. Лизка выбирается из-за стола. Опустив голову, смотрит на свою юбку. Я грустно вздыхаю. Юбка испорчена. Огромное пятно до самого подола. На улицу с таким безобразием не выйдешь!
– Извини, Лиза! – виновато говорю я.
– Да ладно ты! Что делать-то? Как я теперь пойду?
Решение приходит мгновенно.
– Дуй в ванную! – командую я. – Раздевайся! Бросай все тряпки в стирку! А сама – в ванну! Отмоешься, включим машину и все выстираем!
– Это же долго! – с сомнением качает головой Лизка.
– А какие еще есть варианты?
Вижу: мои доводы убедили сестричку. Лизка больше не возражает. Но смотрит на меня с каким-то недоумением в глазах. Словно не верит, что я случайно молоко опрокинула. Словно понять хочет: не догадалась ли я про их план? Потом кивает. Провожаю ее до ванной.
– Воду сама наберешь. Шампунь, мочалка – здесь!
Она начинает раздеваться. Выскакиваю в коридор и убираю в шкаф Лизкины сумочку, курточку, сапоги. Потом бегу в спальню. Роюсь в своих тряпках. Отбираю то, что надо. Несу сестрице. Лизка уже в ванне. Шторка задернута.
– Вот! Трусы новенькие принесла. Бюстгальтер. Халат на крючке висит. Полотенце тоже чистое. На вешалке. Мойся!
– Спасибо, Зоя! – каким-то замогильным голосом отвечает Лизка.
– Чего у тебя голос изменился? Тебе не плохо там? Все нормально?
– Все хорошо!
Сбрасываю тряпки, что Лизка с себя сняла, в машину. Уже собираюсь выйти из ванной, когда мой взгляд падает на фен.
«Господи! – пронзает меня страшная мысль. – Ведь это так просто! Включить фен в сеть. Бросить за шторку. И – все! Никаких проблем!»
Меня начинает трясти озноб. В висках стучат молоточки. Голова кружится. Чтобы не упасть, опираюсь спиной на косяк двери. И словно завороженная, смотрю на фен. Только протянуть руку! Но она на лилась свинцом.
За шторкой что-то негромко напевает Лизка. Странная какая-то мелодия. На всхлипывание похожа. На плач.
С улицы доносится визг сигнализации. Охватившее меня оцепенение сваливается под ноги, как сброшенная ноша. Бегу в кухню. Отодвигаю занавеску и смотрю в окно. Так и есть. Моя машина мигает всеми огнями. Какая-то сволочь зацепила, наверное! Бегу к двери. Пробегая мимо ванной, кричу Лизке:
– Я на секунду выскочу! Сигнализация на моей машине орет. Наверное, какой-нибудь Шумахер въехал! Я быстро!
Не дожидаясь ответа, набрасываю куртку, хватаю ключи – и за дверь.