– Сонь, надо поговорить начистоту, – сказала она дрожащим голосом.
И я уже готова была скинуть свой плащ палача, выдать Женьке всю правду про свои чувства к Люку, покаяться, освободиться. Признать ее правоту – вечно я влюбляюсь без разбора! Но Женька продолжила еще до того, как мой отяжелевший язык смог пошевелиться.
– Я тут встретила Иванова, – произнесла она так, будто встреча с Игорьком была каким-то откровением. – Он вроде как клеился ко мне…
– Ты об этом хотела поговорить? – В легкие снова стал поступать воздух. – Про Иванова?
– Ну да… – Женька была чем-то смущена. – Как думаешь, он ко мне стал приставать, чтобы к тебе ближе быть?
Я даже растерялась: как можно было говорить сейчас про какого-то Иванова? Да черт с ним, с этим Ивановым! Какого лешего он влез к нам на эшафот, где и без него тесно?
– Не, я ему теперь не нравлюсь, – отмахнулась, чтобы побыстрее закончить этот разговор. – У него вроде как вкус появился. Ты, кстати, это заметила?
– Что я должна была заметить? Я сейчас с Люком, к другим ребятам не присматриваюсь, – будто бы оправдывалась Женька. – Неужели Игорь больше не сохнет по тебе?
– Говорю же, все в прошлом. Почему тебе это так важно?
– Я не рассказывала, он раньше мне нравился. Очень. – Женька продолжала удивлять, она раскраснелась, наверное оттого, что, дергая свой бессменный бант, слишком туго затянула его на шее. – Игорь все время за тобой хвостом носился, меня и не замечал. А сейчас, когда у меня появился Люк, он тоже вроде как… ну…
– …втюрился! – закончила я за Женьку. – Почему ты ничего мне не говорила про чувства к Иванову? Как могла скрывать?
– Боялась, ты решишь, что я предательница. Отбиваю у тебя кавалера, – призналась Женька, рывком развязывая бант и белея. – Ты же сама сохла по нему в тринадцать.
Женька копалась в моем прошлом, как в забытом сундуке, вытаскивая на свет такое старое тряпье, что его и бедным отдать стыдно. Невероятно, как сейчас все перевернулось – теперь я вынуждена молчать о чувствах к парню, которого любит подруга.
– Ты простишь меня? – спросила Женька. – Я ругала тебя за неразборчивость, хотя неразборчивой была сама. Вот и злилась на себя, что не могу ни с кем встречаться из-за проклятой любви к Иванову. Злилась на тебя, не понимая, как ты можешь отшивать Игоря. Как позволяешь ему унижаться, бегать за тобой…
Женька стояла передо мной растерянная, уязвимая. Она вовсе не была строгой святошей, которая искала свой идеал. Просто ее сердце было занято. А я была слепой, раз не замечала этого! Мне стало стыдно, очень стыдно… Кем я была? Кем стала? Что творю?