— …Семерка, влево три, чуть ниже давай! — Прикрикнул мужчина, сопровождая свою речь выразительным жестом руки. — Вот так!
— Прошу прощения, — подойдя к нему, обратился Алексей. — Мог бы я видеть Родиона Бейбутова?
— Родьку? — с сомнением посмотрел на него диспетчер. — А вы, собственно, кто?
Полковников протянул собеседнику заготовленную визитку.
— А-а-а, — протянул высотник. — Понятно. Нет Родьки. Может, я чем смогу помочь?
— Да нет, — пожал плечами Полковников. — Мне бы с ним переговорить. Вы не знаете, когда он будет?
— Понимаете, Олег… Николаевич, — рабочий посмотрел на визитку, — Родион вам нужен по работе, ведь так?
— Так, — согласился Полковников.
— С Родионом случилось несчастье, — продолжил координатор процесса, мрачнея на глазах, — три дня тому назад… нет, уже четыре. Он сорвался со стены. Страховочный карабин сломался.
— Погиб? — стараясь скрыть волнение, выдавил Алексей.
— Нет, слава Богу. Но побился страшно. Два дня в коме был. Вчера в интенсивную терапию перевели. Тьфу-тьфу-тьфу, вроде обошлось. Так что, сами понимаете, ему сейчас не до работы.
— Понятное дело, — развел руками Полковников. — Очень жаль.
— А что надо-то? — Поинтересовался бородач.
— Специалист, знающий горы Северного Кавказа. Нам там нитку вести, а спецов, раз-два, и обчелся. Олег Кузьмичев посоветовал обратиться к Родиону.
— Да, Родька эти места хорошо знал… знает, — поправился он. — Ну, тут, извини, я ничем помочь не могу, — вздохнул бригадир, теряя интерес к собеседнику.
— Ладно, и на том спасибо, — попрощался обескураженный “менеджер”, возвращаясь к “Мерседесу”.
Положение было отвратительным. Последний человек, входивший в состав роковой группы, балансировал между жизнью и смертью, чудо, что вообще жив остался. Сомнительно, чтобы кто-то подобным путем пытался сделать себе алиби. В таком случае, выходит, что никто из участвовавших в походе не виноват. Но если не они, то кто же? Все логическое построение рушилось на глазах, как карточный домик. Сопровождаемый этими мыслями, Полковников сел в машину и, досадливо хлопнув дверью, откинулся на кожаную подушку подголовника. “Шекспировская пьеса, — зло подумал он, поворачивая ключ в замке зажигания. — К последнему акту все мертвы. Ладно, подождем до вечера”.
Телефон на столе секретарши еженедельника “Свободный мир” издал мелодичную трель, и через секунду из трубки донеслось: “Алло, добрый день! Это Женя Северинова. Я могу поговорить с Валерием Львовичем?” Секретарша удивленно расширила глаза и, не говоря ни слова, щелкнула тумблером переключателя.
— Алло? Валерий Львович? — Произнесла Пушистая с героической интонацией. — Это Женя Северинова.