Знаете любая лёгкая, но монотонная работа выматывает гораздо сильнее, чем тяжёлый, но разнообразный труд. А если он ещё и интересен, то вообще по фигу всё. Помните? «Нам Солнца не надо — нам Партия светит, нам хлеба не надо, работу давай». Так вот я решил разнообразить эту ловлю огоньков, справедливо решив, как оказалось потом, что всё равно всё происходит во сне, в моём воображении, так почему я не могу вообразить себе некоторую механизацию этого процесса. Мэтр закончил инструктаж и исчез, а я… «включил пылесос» и принялся чистить от пыли участок неба. Через некоторое время корпус «пылесоса» начал светится, и мне пришлось остановить увлекательный процесс, разобрал пылесос и достал из него полный светящимся песком мешок.
— Воображение говорите? Я вытряс мешок звёздной пыли в свой едва тлеющий костерок, моя Искра жадно лизнула своим немощным Пламенем первую, упавшую на неё звёздочку, затем её засыпало серебристым песком, и я даже испугался, не притушил ли я Пламя. Через мгновение понял, нет! На вершине маленького вулкана горело моё Пламя. До утра было далеко…
Утром. Как говорят некоторые острословы, «утро добрым не бывает». Проснулся я не от т ого что замёрз, а от того что в лицо мне дул холодный ветер, хорошо что лежал закутанный в плащ магистра, то ли ткань у него была такая , то ли заклинание на нём висело какое- то, но он не промокал, был ветронепроницаем, и что хорошо в жару под ним было прохладно. Теперь как оказалось и зимой под ним тепло.
Зима кончалась метрах в пятидесяти. Круг, центром которого была моя лодка, был засыпан метровым слоем снега. Снег лежал на ветках кустарника, на склоне ближайшего холма, большая часть лодки тоже скрылась в сугробе, а полог угрожающе просел. Ветки кустарника, под которым я устроил себе лежак, едва держали быстро тяжелеющий снег.
Осторожно выбравшись из лодки, я стащил её в воду, сдёрнул ткань полога с ветвей, и, оттолкнувшись веслом от берега, уплыл из зимы. Отплыв, километра два вниз по течению я нашел ещё одну удобную бухточку, где и решил остановиться. Честно говоря, рыба стала надоедать, да и кулеш тоже, хотелось чего ни будь жидкого с капустой, с мясом, пива, на крайний случай кампота. Но внутренний голос, предупреждал:
— Ты не готов, тебя спровоцирует любой сопляк на дуэль, изрежет как неумелый парикмахер бритвой клиента, и не отмоешься от позора. Учись! Пока не съешь всю крупу и сало, торопиться некуда!
В чём то он был прав, этот внутренний голос, очень похожий на голос погибшего мага, ни магией, ни владением шпаги я пока похвастаться не мог. Поэтому устроив лагерь, я закинул удочку, закрыл глаза, представил себе спокойную Стихию Воздуха, убавил Пламя в Зиппо до предела, поднёс его к схематичному изображению… Ничего. Ещё раз, тот же результат. Еще раз.