Петрухин вернулся к аскетически накрытому столу и не без опаски опустился на хлипкий стул. Еще раз бегло осмотрел комнату. Впрочем, особо осматривать было нечего: выцветшие обои, разномастная старая мебель, неопределенного цвета палас, в нескольких местах прожженный пеплом сигарет, и цветной телевизор «Филипс» — единственный, а потому чутка диссонирующий с окружающей обстановкой предмет современной цивилизации. Телевизор работал. На экране премьер-министр призывал создать Общероссийский народный фронт, чтобы «все люди, которые объединены единым стремлением укреплять нашу страну, могли быть в рамках единой платформы».
Противно скрипнула дверь, и в комнату прошествовал хозяин, обозначив источник происхождения запаха. Смирнов А. С. торжественно водрузил на стол кастрюлю с дымящейся вареной картошкой, густо посыпанной луковыми угольками, и с видом человека, последним усилием воли завершившего «Mission: Impossible», потянулся за стоявшей здесь же початой бутылкой водки.
— Ну давай, что ли, еще по граммульке? За знакомство?
— Да мы с тобой, Анатолий Степанович, вроде как опростали уже, за знакомство-то? — усмехнулся Дмитрий.
— Да? Ну тогда давай… э-э-э-э… Давай… за мир во всем мире?
— Прекрасный тост!
Хозяин и его гость с оттяжечкой чокнулись. Выпили: Смирнов — до дна, довольно крякнув, Петрухин — половинку, чуть скривившись, так как водка была явно из «магазина пошаговой доступности». Затем, под доносящиеся из телевизора пламенные напутствия премьера, потянулись к картошечке: Петрухин — культурно, вилкой, Смирнов — по рабоче-крестьянски, мозолистыми перстами.
— И чего ему всё неймётся-то?
— Кому?
— Да президенту.
— Так он же премьер?
— А какая, на хрен, разница?
— Хм… Ну да. Мудро. Глыбко… Он там… Короче, призывает вступать в народный фронт.
— О! А мы с тобой тока-тока за мир пили!.. Чё, обратно война с кем-то намечается?
— «По новым данным разведки, мы воевали сами с собой», — пространно процитировал Петрухин.
— Это как?
— Да не суть, не обращай внимания.
— А я и не обращаю. Тем более что надоели они — спасу нет! Всё, мать их, воюют с кем-то… Вон, послезавтра уже шестьдесят… забыл какая по счету годовщина…
— Шестьдесят шестая!
— Во-во! А у них до сих пор: «Всё для фронта, всё для победы!» О! Хороший тост! Давай, Дима, за победу!.. Не-не, я сам раскидаю… Негоже руку менять… Кстати, когда оно по-настоящему было «всё для победы», у нас на верфях народ по три смены, без выходных и праздников мантулил. А сейчас? Тьфу! На работу ходим, в лучшем случае, три дня в неделю. А спроси — зачем ходим?