Ее прервало пиканье ноутбука, и автопрокрутка остановилась. Бри
уставилась в экран, на строку, подсвеченную красным.
— Та-ак… Это одно из имен, которые ты мне дал в самом начале.
— Что?
Точнее, кто. Я тогда назвал ей всего несколько имен, в том числе —
своего брата Кона. Джейкобс утверждал, что это было плацебо, но…
— Не психуй, дай кликнуть по ссылке.
Я наклонился взглянуть. Моей первой реакцией было облегчение. Не
Кон; конечно, нет. А потом нахлынул ужас.
Некролог в «Талса Ворлд» был посвящен некой Кэтрин Энн Морс,
тридцати восьми лет. Скоропостижно скончалась, значилось в нем. И далее:
родители Кэти просят вместо венков посылать пожертвования в фонд профилактики
самоубийств. Взносы исключаются из суммы, подлежащей обложению налогом.
— Бри, — сказал я. — Проверь прошлую неделю…
— Я знаю, что делать. Не мешай. — И, еще раз взглянув на мое лицо:
— Ты как?
— Нормально, — сказал я, хоть и не был в этом уверен. Я все
вспоминал, как Кэти Морс поднималась на сцену «Молниеносных портретов» столько
лет назад — симпатичная девчушка с загорелыми ногами, сверкающими из-под
джинсовой юбочки с бахромой. Каждая хорошенькая девушка несет положительный
заряд, сказал Джейкобс. Но в какой-то момент заряд Кэти превратился в
отрицательный. В некрологе ни слова о муже, хотя у такой красивой девушки не
могло не быть поклонников. О детях тоже ни слова.
«Может, ей нравились девушки», — подумал я, но это было явно
притянуто за уши.
— Ну вот, нашла, — сказал Бри. Она повернула ноутбук так, чтобы
мне было видно. — Та же газета.
«Женщина совершила смертельный прыжок с моста Сайруса Эйвери»,
гласил заголовок. Кэти Морс не оставила записки, и ее убитые горем родители
ничего не могли понять. «Может быть, кто-то ее столкнул», — сказала миссис
Морс. Но, если верить статье, вероятность насильственной смерти была исключена
— правда, там не объяснялось, почему.
«Такое уже случалось?», — спросил меня мистер Морс в 1992 году.
После того, как дал моему пятому персонажу в морду и рассек ему губу. — Он уже
свихнул кому-нибудь мозги так, как моей Кэти?»
«Да, сэр, — подумал я теперь. — Да, сэр, похоже, что свихнул».
— Джейми, ты не можешь точно этого знать, — сказала Бри, трогая
меня за плечо. — Шестнадцать лет — долгий срок. Может быть, дело вообще в
другом. Может, она узнала, что у нее запущенный рак или другое смертельное
заболевание. Смертельное и мучительное.
— Это он, — возразил я. — Я это знаю, да и ты, наверно, тоже.
Большинство его пациентов спокойно живут себе дальше, но некоторые ходят с
часовой миной в голове. Как Кэти Морс. И ее мина взорвалась. Сколько их еще
сработает в ближайшие десять-двадцать лет?