Через сад проходило несколько дорожек, а когда отец вышел на одну из них весь сад осветился множеством низеньких фонарей.
Уютно. Красиво. Сюда бы пару-другую изящных статуй и было бы вообще... Да и освещение бы переделать - технологию изготовления магических светильников я знаю. Вообще я знаю до хрена чего, вот только не все знания пока умещаются в новом мозгу. Придется жонглировать пакетами информации, а так, учитывая бардак в моей памяти, я очень долго могу искать нужные знания. Так что отложим это на будущее.
Тем временем отец прошел через сад и оказался перед двухэтажным домом в традиционно-восточном стиле. И откуда у меня вылезло это понятие? А, не важно.
Мы не стали в него заходить, а обошли. Строение оказалось неожиданно очень обширным и соединялось с еще тремя относительно небольшими домиками крытыми двухэтажными переходами, сделанными из дерева.
Фу ловко заскочил на одну из галерей и прошел к двери. Когда он коснулся е рукой, мне показалось, что по ее поверхности от руки отца побежали быстро тухнущие искры. Очевидно, какая-то магия.
Дверь беззвучно откатилась по направляющим в сторону, явив длинный пустой коридор ограниченный слева и справа такими же сдвигающимися дверями. Коридор заканчивался лестницей на второй этаж. Среагировав на наше присутствие, загорелись светильники. Отец поднялся по лестнице и мы оказались на темном втором этаже с рядом таких же роликовых дверей как и на первом этаже. Отец поставил меня на ноги и, убедившись, что я стою самостоятельно довольно твердо, начал показывать, что за ними находится довольно небольшие комнатки практически без мебели. Туалет и душевая были в конце. А вот в них двери были вполне привычные мне.
Выбрав крайнюю комнату, отец вытащил из стенного шкафа нечто вроде широкого матраца и, раскатав его прямо на полу, уложил меня на него не раздевая. После чего улегся на него рядом спать.
Не понял, а сквозняки?
Хорошо, хоть одеяло было...
Легкое волевое усилие и мое сознание погружается в полудрему.
*****
Объятая оранжевым пламенем чудовищная лиса разрушает дом, снося ударом лапы потолок и смотрит на меня. Мои руки поднимаются и очень быстро складывают какие-то знаки. Пальцы рук соединяются, образовав нечто вроде овала в который я ловлю морду лиса. Губы что-то выкрикивают и я оказываюсь окутанным огнем. Чей-то зычно-глухой голос орет:
- Как ты посмел? Умри же, жалкая букашка! Сгори в пламени моей ярости!
В следующее мгновение меня затапливает невероятная боль...
Глаза раскрываются сами. Я мокрый как мышь и тяжело дышу. На мне лежит рука отца.