Он сдавил руками голову.
— Ладно… разберемся. Мы сюда, кажется, не за тем явились. Картины…
Картин было много. Вообще-то Жанна представляла себе мастерскую художника немного иначе. Более… богемной, что ли? Если это определение применимо к мастерской.
Творческий беспорядок.
Пепельница. Окурки. Кисти, разбросанные по полу. Обрывки ткани, естественно, измазанные краской. Мольберт и полотно, обязательно незавершенное… Еще вещи и пустой стул для модели. Быть может, стол. Или два. В этой же комнате было… чисто?
Пожалуй.
И чистота эта не имела ничего общего с той, уютной, обретавшей в квартире Стаси. Нынешняя была слишком стерильна. Глянцевый белый пол. И белые же стены. Окна до потолка. Бумажные шторы, открытые ныне. И свет яркий.
Штанги.
И некое подобие шкафов, в которых стоят полотна.
Слева — холсты чистые, белые. Справа — в чехлах, надо полагать, это картины. На каждом чехле пришита аккуратная бирочка с названием и датой. Столик. И краски, разложенные по коробкам. Кисти под номерами. Банки. Большая — растворитель. И меньшая — льняное масло… отыскалось и оливковое, и кунжутное… масел множество. Некоторые банки почти пусты, другие — заполнены доверху. Но все, как одна, протерты и стоят на своем строго определенном месте.
Мастерки и шпатели.
Ведро с грунтовкой.
— Здесь всегда так было? — От этой упорядоченности, в которой Жанне не оставалось места, ей было не по себе.
— Да… пожалуй. — Кирилл огляделся. — Здесь убирают. Раз в неделю полы моют. Пыль там… но да, в работе Игорь очень аккуратен. Это у него от матери. Она терпеть не могла посторонних в мастерской.
Кирилл вытянул картину.
— Мне кажется, что уже тогда это было проявлением ее болезни. Гипераккуратность. Она никогда не бросала вещи. Всегда складывала и строго определенным образом. В ее доме нельзя было ничего трогать. В мастерской — тем паче.
Он стянул чехол и пыль с него стряхнул.
— Вот. Из ее последних картин.
Желтое поле. Желтое небо. Солнца оранжевый круг. И эта желтизна затягивает. Жанне она отвратительна, и хочется отвести взгляд, но сил не хватает. Жанна смотрит.
И смотрит.
И желтизна вдруг раскрывается, меняется, в ней прорезаются рыжие пряди огня, настолько живого, что Жанна чувствует его прикосновение к своему лицу, и жар, и воздух, который трещит, опаляя.
Надо кричать.
Вырваться.
Только сил нет ни на что. Она всего-навсего человек.
Обыкновенный.
Ее обманули… ей сказали, что она, Жанна, избрана… ей подарили меч и цель… и право говорить от имени Господа… но теперь за обман предстоит заплатить…
— Жанна! — Голос донесся сквозь рев огня. — Жанна, очнись! Что с тобой?