И щеку опалило болью.
Жанна моргнула.
И вправду, что с ней? Она сидела, вцепившись в проклятую картину, на которой вновь не было ничего, кроме желтого поля и желтого неба, с желтым же шаром солнца. Пейзаж мертвый, уродливый даже.
Жанна закрыла глаза, опасаясь, что ее вновь затянет.
Она же не ненормальная! А попадать в картину — это как раз ненормально… и если сама Жанна сходит с ума? Она ведь слышала, что безумие именно так и проявляется, постепенно, исподволь…
— Ничего, — севшим голосом ответила Жанна. — Просто… голова закружилась.
— Голова, значит… — протянул Кирилл. — У Алиции тоже от этих картин голова кружилась… Она запретила Галине их выставлять. Там еще есть. Хочешь посмотреть?
Нет.
— Да, — Жанна облизала пересохшие губы. — Хочу. Это… это важно.
Она правда не знала, чем именно важно, а Кирилл спрашивать не стал. Он вытаскивал одно полотно за другим, сдирал чехол и разворачивал к Жанне.
Церковь.
Странная какая-то церковь. Она близко, и все-таки разглядеть ее не получается, сколь Жанна ни пыталась. Церковь эта будто под пеленой тумана…
…Алтарь.
…И снова поле. Меч, торчащий из земли, точно выросший из нее. И отражение пустых колосьев на клинке.
…Человек в старинном наряде. Худое, изможденное лицо. Взгляд печальный.
…И еще один. Этот опасен. Жанна боится его и спешит отвернуться, потому что в глазах этого человека живет пламя.
Картины сменяли одна другую, и Жанна следовала за ними, она оставалась на грани, больше не переступая порог того, что все-таки не было сумасшествием.
А чем было?
Она не знала, но чувствовала, что там, среди пейзажей и портретов, скрыто нечто важное.
Женщина.
Или, скорее, девушка? Она определенно молода, но в то же время видела многое. Она обыкновенна, пожалуй, не слишком-то красива, но меж тем на это лицо сложно не обратить внимания.
Взгляд печальный и улыбка, робкая, точно девушка не до конца уверена, что вправе улыбаться. Морщинки в уголках глаз. Седой волос, почему-то яркий, точно нить, прилипшая к ее волосам.
— Кто это? — Жанна была уверена, что видела эту девушку прежде.
— Не знаю, — вынужден был признать Кирилл.
Не знает.
Этой девушки не существует. И в то же время она есть, живет в каждой из проклятого рода. И это тоже своего рода наказание — рассыпаться на осколки и осколками жить. Но за что?
— Здесь написано «Неизвестная». — Кирилл поднял чехол и стряхнул пыль. — Модель?
— Модель, — повторила за ним Жанна.
Та, которой не существует наяву.
— Она на тебя похожа… точнее, ты на нее…
— И на маму.
— Пожалуй, — согласился Кирилл, вглядевшись в портрет. — Что-то общее есть…