– Не был здесь? – спрашивает Ольга. Охране она лишь кивнула – никто не стал ничего проверять.
– Нет, – говорю я.
На третьем этаже красиво и интересно. Вдоль всего коридора висят закрытые стеклом старые агитационные плакаты. На одном – два молодых Светлых мага о чем-то беспечно беседуют, стоя на улице. Под ногами у них трется белая кошка со злобными зелеными глазами. Надпись на плакате гласит: «Болтун – находка для шпиона! Черная тварь может таиться в белой шкуре!» На другом – симпатичная волшебница в ситцевом платье, почему-то похожая на Ольгу, и Светлый маг в спецовке стоят у пограничного столба с надписью: «СССР». Из-за границы на них скалится худой вампир, щерится облезлый волк-оборотень и размахивает склянкой с черной жижей мерзкого вида мужчина в смокинге. Подпись к плакату сообщает: «Темным силам даст отпор Пограничный наш Дозор!» Еще висит несколько пожелтевших номеров какой-то старой газеты с названием «За передовую магию!», но их рассматривать у меня времени нет, потому что мы идем по коридору все дальше и дальше. Похоже, к самому главному начальству. Я слышал, что кабинет Бориса Игнатьевича, директора нашего Дозора, – в самом конце коридора.
Круто! Будет что рассказать!
Мы действительно доходим до дверей с табличкой «Директор». У окна, облокотившись о подоконник, стоит Надькин папа и говорит по мобильнику. Когда мы приближаемся, он бросает в нашу сторону:
– Оля, я сейчас…
– Я уже его привела, Антон.
Ага. Значит, Надя не ошиблась, должен был прийти ее отец.
– Здравствуй, Витя. – Антон смотрит на меня и как-то очень быстро отводит глаза. – Мы тебя сняли с уроков, потому что…
– У вас есть для меня задание.
– Спредвидел? – интересуется Ольга.
– Нет, просто догадался, – честно отвечаю я. – Ну зачем еще меня вызывать к директору? За плохую успеваемость?
* * *
Я стою на стуле, будто малыш, собравшийся рассказать взрослым стишок. Уже от одного этого можно покраснеть.
К тому же я в одних трусах!
А на меня задумчиво смотрят Антон, Ольга и Борис Игнатьевич.
– Нет, он все-таки слишком крупный, – сказал Борис Игнатьевич. – Сколько тебе лет, Витя?
– Четырнадцать, – говорю я. Перед директором я даже не робею. Ну кто же робеет перед рисунком в учебнике или статуей в музее? Гесер ведь сам – живая история.
– Кхм, – кряхтит Борис Игнатьевич. – Да, ты… э-э-э…
– Мелкий, – подсказываю я. – Меня к докторам водили. Вроде все в порядке. Просто я буду не очень высокого роста. – И зачем-то добавляю: – Как Наполеон.
Борис Игнатьевич качает головой.
– Не надо как Наполеон. Несчастный был человек…