— Благодарю, мессир. Если я понадоблюсь, мое купе с той стороны ванной комнаты, — дворецкий кивнул.
— Оно достаточно удобно?
— Вполне, мессир, — уже находясь в коридоре, проговорил Гр… Тео. — Покойной ночи.
— Покойной ночи, Теодорих.
Заперев дверь купе, я переоделся в приготовленный дворецким, вечерний костюм, после чего, разорив бар на бокал довольно неплохой местной наливки, устроился в кресле и, вытащив из стопки газет "Варшавские известия", углубился в чтение.
За этим занятием я и не заметил, как пролетел час. Отвлек меня только длинный гудок паровоза, после чего вагон мягко дернулся, и мы поехали…
Я покосился на недочитанную газету и, решив обождать с визитом в ресторан, хотел было уже продолжить знакомиться с венедской прессой, что оказалось довольно занимательным делом, но тут раздался стук в дверь.
— Господин фон Бюлов… — голос проводника, хоть он и говорил на отвратительном нижненемецком, я узнал и, не вставая с кресла, ментальным щупом открыл защелку замка. Воспринявший этот звук, как разрешение войти, проводник тут же открыл дверь и протянул мне белоснежный прямоугольник визитной карточки, почти теряющийся на фоне белых перчаток самого проводника. — Простите за беспокойство, но вам просили передать…
— Вот как? — я приподнял бровь, но, поднявшись с кресла, сделал два шага в сторону проводника и взял у него карточку.
— Да, эту визитку для вас передал пассажир из четвертого купе, следующего за вашим, — ну-ну, конечно, я ведь не умею считать, и не знаю, какая цифра следует за тройкой…
— Что ж, благодарю…
— Болеслав, — тут же подсказал проводник.
— Благодарю, Болеслав, — повторил я, и проводник, получив венедский гривенник, тут же испарился. А я покрутил в руках карточку, прочел реквизиты и начерканное на обороте короткое послание и, вздохнув, вышел в коридор. Семь неслышных шагов по бордовой дорожке и я, миновав узкую дверь без номера, оказался у входа в четвертое купе. Стучу.
— Войдите! — распахиваю дверь. Здесь двое. Причем, один явно изображает слугу и он насторожен. А вот второй развалился в кресле и, едва он начинает говорить, понимаю, что именно его голос я слышал из коридора. — Господин Бюлов, полагаю.
— Господин Рогов, если не ошибаюсь, — растягиваю губы в ответной улыбке.
— Он самый, Макс, вы же позволите мне эту маленькую фамильярность, — усмешка собеседника становится чуть холоднее, а его "слуга" тянется к отвороту сюртука. Не успеет… Ну, что я говорил.
Указываю стволом барринса на выключенного мною слугу и киваю несколько ошарашенному "двойнику".
— Устройте вашего друга на диван, чтобы не мешал. А то не пройти, — мой собеседник медленно поднимается с кресла и, даже не пытаясь рыпаться, выполняет просьбу. — Хорошо. Можете вернуться в свое кресло, господин Рогов.