– Скажи ей правду. То, что я тебе рассказал.
Я потираю лицо.
– Она этого не переживет. Она меня возненавидит. Я ее потеряю.
– Не потеряешь, – убедительным тоном говорит отец.
– Бель оставила ее с ним и стала воспитывать меня. Я знаю, что, будь я на ее месте, меня это убило бы.
– Джордан, ты ни в чем не виноват. Я приеду домой. Объясню ей…
– Нет. – Я делаю глубокий вдох. – Она должна услышать это от меня.
– Ты уверен?
Нет.
– Да. Я сам ей скажу.
– Хорошо. Ты лучше знаешь Мию. Позвони, когда поговоришь с ней. Расскажешь, как она отреагировала.
– Да, позвоню.
– Джордан?
– Да.
– Все будет хорошо. Обещаю.
Я сглотнул обжигающий комок в горле. Мне бы его уверенность.
– Ладно. До связи. – Я повесил трубку, со стуком положил телефон на стол и туда же уронил голову.
Минутой позже слышу, как открывается задняя дверь.
– Эй, все нормально? – Нежный мелодичный голос Мии несется ко мне через комнату, причиняя нестерпимую боль.
Я поднимаю голову, поворачиваюсь к ней. Теплую улыбку на ее лице мгновенно вытесняет тревога.
– Джордан… что случилось? – Она быстро подходит ко мне.
– Я… – Слова застревают в горле и начинают быстро оседать… быстро, как тонут камни в воде.
– Джордан?
О боже. Я не могу ей сказать.
Не могу.
Я поднимаюсь со стула, беру в ладони ее прекрасное лицо, заставляя улыбаться свой лживый рот.
– Все нормально, детка.
Потом своим лживым ртом я прижимаюсь к ее нежным теплым правдивым губам, с каждой секундой все больше и больше ненавидя себя за слабость и трусость.
Мия
Джордана что-то гложет. Он думает, я не знаю, но я вижу это по его глазам, по тому, как мрачнеет его лицо, когда он думает, что я на него не смотрю.
На днях ему звонил отец, и после того телефонного разговора он ведет себя странно.
Поначалу я думала, что у них вышла размолвка, но теперь подозреваю, что тревога его вызвана чем-то более серьезным. И параноидальный садистский голос нашептывает мне, что это как-то связано со мной, – что, может быть, Джордан передумал насчет нас.
В глубине души мне хочется, чтобы он поговорил со мной начистоту. Я должна знать, на что могу рассчитывать.
Я могла бы спросить его, но боюсь услышать ответ. Поэтому – я ведь мазохистка – я беру все, что он дает мне. Надо признать, дает он много, но все равно чего-то не хватает. Жаль, что я не столь сильна духом, как хотелось бы. Жаль, что не могу просто взять и уйти, перестать цепляться за мужчину, которому, уверена, я больше не нужна.
И самое ужасное, что я в него влюбилась.
Кому, как не мне, это знать?
Казалось бы, я давно должна усвоить урок.
И признаться ему в своих чувствах я не могу. Да и какой смысл? Тем более теперь, когда он отдаляется от меня.