Хнычет, дурочка. Кровь с обеих рук течёт — из прокушенного мной пальца и из порванного Люси запястья. Вольно ж тебе было, глупая, с психбригадой войну устраивать! Не права. Вперёд, на выход!
Соседи аплодируют. Дверца машины открылась.
— Налево назад!
Сломленная духом дурочка безропотно лезет, куда велено. Дверца захлопнулась. Поехали.
— В роддом?
— А куда ж ещё?
Отдышались. Просох пот. Унялась дрожь, вызванная избыточным выбросом адреналина в кровь. Попили химически-малиновой тёплой газировки. Курю, с милостивого дозволения начальницы. Молодец, мышка. Понимает, когда мне без этого не обойтись.
— Нет, ну ты прикинь, как мы в больнице выглядеть будем? Врачи больную покусали!
— Не бери в голову. Никто не поверит. Это она по болезни. Бредовые идеи преследования.
На краю городской застройки Нилыч притормозил, огляделся, затем остановился совсем. Не впервые я изумляюсь. Всё-таки границы секторов поразительная штука. Улица обрывается, словно обрезанная лезвием. Я не удивился бы, увидав разрезанную пополам городскую квартиру. Но этого конечно же нет. Просто заканчиваются дома, столбы фонарей, дорожная разметка. И начинается дождь. Равнина перед нами мокнет, потонув в туманной серой мороси. Сумерки. Сизые, холодные, неприятные. Мрачная колея, в которую переходит улица, пузырится красноглиняным киселём. Плачет от тоски, свесив коричневые шапочки над мутно-зелёными оконцами, жёсткий неприбранный камыш. Интересно, дорога в одном секторе обязательно совмещается с дорогой в другом или это искусство пилота? Косым ломаным полётом перечеркнула небо какая-то непромокаемая сумеречная гадость. Резанул по барабанным перепонкам судорожный визг.
А у нас асфальт сухой. Брызги летят в городской сектор от силы на полметра. Медлит Нилыч. Знать, неохота в грязь залезать. Насколько хватает глаз, гати не видно, одно сплошное месиво.
Ухнула вдалеке трясина. Наружу выбралось грязного цвета создание помесь кенгуру с крокодилом. Огромное, бронированное, маленькие злобные глазки под нависшим лбом. Прошлёпало, волоча на хвосте ошмётки тины, кануло в следующее оконце. Не иначе, местная квакушка. Она нас с комариком не попутает? Не-е, роль Ивана-царевича я здесь играть не согласен. Но стрела-то у нас всё равно в болото упала. Стоим.
— Слышь, Нилыч, ты в прошлой жизни не медведем, часом, был?
— С чего это?
— А вот похолодало слегка, ты и в спячку впал.
— Не мельтеши, Шура. На часы глянь.
Гляжу. Двадцать пятьдесят пять.
— Не понял? Через пять минут перемещение. Какой толк лезть в трясину, которая скоро окажется невесть где. Переждём, может, Бог получше дорогу пошлёт. А то, глядишь, и вовсе разворачиваться придётся.