Мать и сын сидели, обнявшись, на диване, обитом светлой тканью в цветочек. Юноша то и дело закрывал глаза, точно ребенок, надеющийся таким образом избежать наказания. Свалившееся на его плечи бремя оказалось слишком тяжелым. Похоже, до него только теперь стало доходить, что он уже никогда не увидит отца.
— Мы понимаем, как вам нелегко, — негромко продолжил Босх, — поэтому отложим подробную беседу на потом, чтобы не беспокоить вас сейчас. Но есть несколько вопросов, ответив на которые вы могли бы помочь нам.
Возражений не последовало.
— Главный вопрос. Мы не можем понять, почему мистер Элайас оказался на Энджелс-Флайт. Нам нужно знать, где он был…
— Он шел в свою квартиру, — не открывая глаз, сказал Мартин.
— В какую квартиру?
— Недалеко от офиса у отца есть квартира, где он живет в дни суда или когда готовится к процессу.
— И он собирался сегодня остаться там?
— Да. Он провел там всю неделю.
— Иногда он задерживался в офисе допоздна и тогда шел на квартиру, — добавила миссис Элайас.
Босх помолчал, ожидая, что кто-то сообщит что-то еще, но никто ничего не сказал.
— Он вам позвонил и сказал, что останется там на ночь?
— Да, он всегда звонил.
— Когда это случилось? Я имею в виду, во сколько он позвонил?
— Довольно рано. Сказал, что задерживается на работе и что будет работать в субботу и воскресенье. Вы, наверное, знаете, что он готовился к суду в понедельник. Обещал вернуться к ужину в воскресенье.
— Значит, домой вы его не ждали?
— Нет, не ждали, — несколько вызывающе ответила Милли Элайас.
Босх кивнул, как бы показывая, что никакого скрытого смысла в его словах не было, и попросил назвать адрес квартиры. Она находилась в жилом комплексе Плейс, на противоположной от Музея современного искусства стороне Гранд-стрит. Записав адрес, Босх не стал убирать блокнот.
— А теперь, миссис Элайас, пожалуйста, постарайтесь вспомнить как можно точнее, когда вы в последний раз разговаривали с мужем.
— Около шести. Обычно он звонит в это время и говорит, придет к ужину или нет и на сколько человек готовить.
— А вы, Мартин? Когда вы в последний раз говорили с отцом?
Мартин открыл глаза.
— Не знаю. Может, пару дней назад. Да и какая разница, когда я с ним говорил? Вы же знаете, кто это сделал. Кто-то со значком.
Только теперь по лицу его поползли слезы. Босх отвел взгляд. Сейчас он предпочел бы быть где-нибудь в другом месте. Только не здесь.
— Если это дело рук копа, мы найдем его, Мартин. Даю слово. Он не уйдет.
— Да уж, конечно, — не глядя на Босха, ответил юноша. — Слово. А кто, черт возьми, дает это слово?