Девяткина подавляло общество олигархов, двое из которых были в родстве с ним, но не выказывали симпатий. Третий вообще его избегал. От них исходил дух воли и всемогущества, покорявший тех, кто трудится за зарплату.
— Здравствуйте. — Он опустил дочь на пол, и та пустилась к роялю изображать сумбур типа «чижика-пыжика». — Катя не занимается, а поскольку я задержался, то заберу её. Прошу прощения.
— Пообедай. — Тесть указал на стол. — Я устроил каникулы. Всё-таки лето, пусть отдохнёт. — Тесть глянул на Глусского.
— В самом деле. — Встав, к нему подошёл Влад, теперь уже в чёрных брюках, в рубашке с белым стоячим воротничком, с зачёсанными чёрными блестящими волосами и удлинённой головой долихоцефала. Он выглядел франтом из фильмов тридцатых — эпохи танго, гангстеров и Марлен Дитрих. — Рад тебя видеть… — Пожав ему руку, Влад сел.
Дашка, вертевшая фужер с шампанским, кивнула. Потом и Глусский, который дирижировал Катей, бросил:
— Привет! — и сел близ хозяина.
Девяткин пристроился против Дашки.
Довольной пианистке похлопали, и Катя уселась напротив деда в торец стола, близ Девяткина. Суп разлили в тарелки. Ели с икрой и хлебом.
— Туман, — сказал Глусский. — Такие часты на побережье и вызывают депрессии.
— У нас побережье, — бросила Дашка, — берег Моск-вы-реки.
Все засмеялись, кроме Девяткина.
— Озоновые дыры, Арктика тает… — продолжил Влад, аккуратно отправив в рот ложку. — Климат меняется. В Москве лет двадцать тёплые зимы и холодные лета. Атлантика навязывает нам то, что раньше сбрасывала в Норвегию.
— Ничего. — Тесть вытер губы салфеткой. — Сильный решительный человек всегда силён. Помню, отец рассказывал, как в войну они ночью брели по болоту при плюс восьми. Характер — главное. Воля к победе решает всё. Банально, но у природы нет дурной погоды.
— Это, Фёдор Иванович, когда как, — вмешалась Дашка, не тронувшая суп, продолжая чуть поверчивать свой фужер. — Сама я туман люблю. И дождь люблю. Непогода, знаете, замыкает личность внутри себя, обращает нас к экзистенции, порой даже спасает. Кто-то и склонен наделать дел — а дождь, что сыплет за воротник, вдруг удержит. Я вот брожу в дождь, зная, что лишний раз не прилипнут всякие ловеласы: девушка, сколько времени? Непогода — время уйти в себя…
— В тебе Кант пропал, — сказал Глусский. — Со школы помню твой незабвенный лик под дождём в сторонке, когда мы тусовались.
— Ты, тётя Даша, что, была девочкой? — спросила дочь. — Девочки не бывают такими!
— Какими, Катя?
— Бледными, точно ведьмы, мы с дедом фильм смотрели.
— Катя! — прервал её Девяткин.