— Понял, — сказал капитан.
— Прекрасно! Приезжайте! Пообщаемся подробнее. Жду.
Трубку повесили. За спиной капитана топтались, шуршали — покойного переваливали на носилки.
— Борис, — сказал Роальд, — я должен немедленно уехать!
Борис Николаевич поднял аккуратную голову.
— Что? Куда ты должен?
— Должен! Туда! Но я вернусь! Оттуда.
С этими неопределенными координатами на устах, то есть что-то такое бормоча, капитан Роальд попытался покинуть квартиру, прижатый же было к вешалке, машинально отвернул куртку покойного, но ничего на этот раз цвета «дымчатого (задымленного) электрик» за нею не обнаружил.
Насчет бегающих душ и оживающих покойников много чего стало известно в тот год. Ходили по очумевшей Москве жуткие слухи. Как раз недавно рассказывали о некоем колдуне с древнегреческой фамилией (и это показали по телевидению), разбудившем пассами целую толпу покойников, причем покойников именно ущербных — безногих, безруких, безголовых, образовавшихся единовременно в результате какой-то плановой «разборки» в «баре ресторана». Покойники те, рассказывали удачливые телезрители, бежали за папой-колдуном аж до трамвайной остановки, что колдуна в час пик спасло. Поступали и проникали из Зазеркалья в мандражную атмосферу слухи о бесхозных фрагментах мертвых тел, одухотворенных и яростных, и все как-то позабыли, что истории о «черной руке» рассказывали еще дедушки бабушкам, а еще раньше развлекался этим незабвенный Мопассан, а еще раньше, то есть почти двести лет назад, братья Гримм сочиняли «ужастики» про оживающих мертвецов и их «половинки», а древние зулусы…
На лестнице топталась, гримасничала Таня.
Капитан оглянулся:
— Ты? Когда? Когда?! Кто к нему приходил?!
— Безногий! Спит! Щупал!
— Мы еще тебя пощупаем! — пообещал кто-то.
— Вон! Безногий! Спит!
Илью Михайловича протискивали в дверь. Взвыла на лестнице какая-то кликуша. Санитар в белом, широкий, топчущийся, закрыл было собой лицо Ильи Михайловича, потом белая спина ушла в сторону, и капитан увидел еще раз бледно-желтое, спокойное… как-то словно… глядящее в его сторону лицо покойного. Вот шевельнулось веко, вот слегка пополз вверх угол бледного рта…
— Спит!
— Врешь, — не обернулся капитан, — он умер!
— Спит!
— Кто к нему сегодня утром приходил? Ты же видела! Кто? Как одет? Скажешь?
— Кто? Ты! Ты приходил!
— Роальд! — Магницкий, обходя носилки и, как дерево, — санитара, протягивал что-то на белой тряпице, — смотри! Ты вообще-то куда собрался? Смотри!
В тряпице — крупный пистолет. Ухоженный, не старый. Но в пыли.
— За тахтой нашел! Он туда не провалился, он его там держал! Руку сунул… если что… а?