— Да ты что?! Надо же, как ошарашил меня этими словами! Все на этом свете работают на себя, запомни это. А вот какими методами — совсем другой вопрос. Если свою 'крышу' ты называешь работодателем, то сильно в этом заблуждаешься. Это ты ему оплачиваешь его работу, а не наоборот. Так что, не надо мне рассказывать о том, в чём сам до конца не разобрался, дядя. Тебя никто не заставлял впрягаться в это ярмо, как и делать так, чтобы пришедшие сюда сдать товар страдали от твоих действий. Это твоё личное решение, так что отвечай лишь за себя. Могу ещё напомнить об одной вещи, которая тебе не очень понравится. Я знаю примерную статистику того, сколько товара за последнюю неделю попало в твои руки. А вот твой хозяин очень сильно огорчится, если узнает, что эта цифра в несколько раз выше той, о которой ты ему доложил. Как думаешь, он не будет взбешён? Или об этом тоже хочешь со мной поспорить? Может, стоит порыться основательно в твоём компьютере? — сталкер перевёл взгляд на очкарика. Тот сконфуженно затоптался на месте.
— Не надо… — хозяин заведения сдался, поняв, что в этот раз 'клиент' действительно оказался прав. — Спрашивай, я всё скажу.
— Ну, вот, наконец‑то. Сколько на свете живу, всё понять не могу, отчего в людях бывает столько упрямства? На первый вопрос уже можешь не отвечать. Он был лишь для затравки. Перейдём сразу к следующему. Где мой друг — Культя?
— К — к-какой Культя? — во взгляде торговца промелькнула тень страха.
Сталкер вновь занёс дубинку над головой бармена, но сдержался и спокойно произнёс:
— Который приходил к тебе три дня назад. Его невозможно не запомнить, потому что Культёй его зовут не просто так. На левой руке у него отсутствуют три пальца. Зона, она, знаешь, шутить не любит… Ну, так где он?! — бита вновь начала подниматься. Глаза сталкера вспыхнули огнём ненависти.
— Всё, всё, всё! — торговец вновь втянул голову в плечи. — Я понял. Он здесь…
— Где?!
— Он в… подвале, — увидев порыв собеседника к активным действиям, бармен поспешно заканючил, — он первым начал! Стал бросаться и кричать, устроил беспредел…
— Слушай, ты… — посетитель нагнулся ниже и зашипел сквозь стиснутые зубы, — если с ним не всё ладно, я с тебя живого шкуру спущу и буду прижигать калёным железом до поросячьего визга!
— Нет, нет! С ним всё в порядке, помяли только немного. Хотели узнать, где он ещё добро прячет. Костя, приведи его сюда, — из глаз торговца брызнули слёзы.
Интеллигент сделал шаг в сторону подсобки, порываясь немедленно исполнить команду хозяина, но, опомнившись, замер на месте и вопросительно посмотрел на сталкера. Тот, в свою очередь, скосил на него взгляд и произнёс: