— Я старался, — скромно потупился Мисти. — В том плане, что поработал на совесть, и даже с толикой обострённой фантазии…. Кстати, а что у нас с фигурантом?
— Всё нормально, как ты, фантазёр и оболтус, предсказывал. Минут двенадцать назад ему на мобильник позвонил здешний старик-сторож и сообщил о пожаре.
— Мол: — «Всё пропало! Всё пропало! Виктор Петрович, кормилец вы наш жемчужный, страшное пламя с севера — вслед за ураганным ветром — валом прёт, через час-другой всё-всё-всё, к нехорошей матери, сгорит. Даже пепла с золой не останется. А-а-а. Срочно приезжайте и спасайте своё барахлишко…». А? Так было?
— Как-то так, догадливый ты мой, — понимающе улыбнулась Кристина. — Только я, в отличие от тебя, не умею так ловко языком трепать…. Значит, хочешь помириться?
— Ага. Очень. Был неправ. Исправлюсь. Отработаю — по мере сил своих скудных. Но с усердием и прилежанием…
— А почему — хочешь?
— Ну, это…. М-м-м…
— Смелее-смелее, гений мистификаций.
— Я люблю тебя, госпожа майорша, — с трудом выдавил из себя Артём. — И очень скучаю.
— Ого. Ничего себе — заявление…. А как — ты меня любишь?
— Э-э-э…
— Так, собственно, как?
— Как потомственный в сотом поколении алтайский шаман — свой заветный шаманский бубен, доставшийся ему от прапрадеда.
— Отлично сказано, — развеселилась Кристи. — Можешь, когда захочешь, родное сердце…. Кстати, этот угольно-чёрный паричок тебе очень даже идёт. Определённо. И бородка стрёмная, клинышком козлиным…. А с чего это ты, вдруг, заговорил про шаманов?
— Да, снится мне тут один — уже третью ночь подряд. Костька Ворон из урочища Кангай. Снится, понимаешь, и снится. Надоел уже слегка, честно говоря.
— Как же, как же, помню этого дядечку. Серьёзный такой. Заслуженный и очень авторитетный…. А сны…м-м-м, они — цветные?
— Ага. Причём, в завлекательных и неповторимых алтайских интерьерах. В природных интерьерах, я имею в виду.
— Значит, сбудутся.
— Я знаю, — обречённо вздохнул Артём. — Все-все мои цветные сны — рано или поздно — сбываются. Так, вот, получается. Причём, с самого детства…. А ты сможешь взять отпуск?
— Он же у меня на конец октября месяца запланирован. В полном соответствии с план-графиком, утверждённым высоким московским руководством. Не получится, скорее всего.…. Не хочешь ехать на Горный Алтай без меня? Потому что любишь?
— Ага. И не хочу. И люблю.
— А почему же тогда не делаешь — предложения руки и сердца?
— Дык, это…
— Что?
— Мы же с тобой договаривались. Мол, когда меня «разведёшь» — тогда. Не раньше.
— О, Господи! — возмутилась Кристина. — Опять — двадцать пять. На колу мочало, начинай сначала…