Он смотрит на меня с любопытством, но не выпытывает.
— Так тебе семнадцать? Или восемнадцать?
— Семнадцать. Восемнадцать мне будет через несколько месяцев.
— Отлично. — Он поворачивает зефир на палочке. — Прямо сейчас в Юте холодно, да?
— Ага. В феврале еще морозно. Мне нравится снег в начале зимы, в течение двух недель, может быть. Но через некоторое время я начинаю его ненавидеть. Черный и грязный снег, который не тает месяцами, своего рода надоедает. Первый снег как волшебство. Мне нравится гулять и слушать тишину. Все такое…мирное.
Он кивает.
— Я будто вечность не видел снега. Ни разу с тех пор, как был ребенком.
— Может, я заставлю своего папу прислать мне немного, и ты сможешь посмотреть на него, пока он не растает. — Я улыбаюсь, и он улыбается в ответ.
— Вот. Этот зефир готов.
Он протягивает мне палку.
— Подожди секунду. — Я ломаю крекер на две части и кладу на нижнюю часть шоколад.
— Готова?
Я киваю и зажимаю зефир между половинками крекера. Жду секунду, пока шоколад немного не растает. Нехорошо, когда шоколад твердый.
Через какое-то мгновение откусываю кусочек. Как вкусно. Растаявший шоколад капает намое запястья, и я слизываю его, стараясь игнорировать улыбку Карсона.
— Ты идеально приготовил зефир. Я впечатлена.
Он сияет.
— Я же говорил тебе, что могу приготовить потрясающий зефир.
— Действительно. — Я не люблю обычный зефир, но поджаренный мне нравится, особенно в сморе. Он напоминает мне походы с моей семьей. С Лукасом. Я пристально смотрю на огонь, потрескивающий передо мной, который напоминает мне, как много раз мы с Лукасом оставались сидеть допоздна у костра и рассказывали истории о привидениях, пугая друг друга до чертиков. Мы всегда много веселились, пока не приходилось идти в кровать. Я не спала всю ночь и вздрагивала от каждого мельчайшего шороха снаружи. Лукас тоже, хотя никогда это не признавал.
— Эй. Ты в порядке?
Я поднимаю взгляд и вижу, что Карсон наблюдает за мной. Он выглядит обеспокоенным.
— Да, все хорошо. — Откусываю еще раз и медленно жую, снова раздумывая о Лукасе.
Мимо проходит какой-то парень с пивом в руке и спотыкается о бревно, на котором мы сидим. Он практически падает в костер, но Карсон хватает его.
— Спасибо, чувак, — невнятно произносит он и уходит, при этом пошатываясь.
Мне интересно, почему Карсон не пьет, но не хочу спрашивать. Мне не нравится совать нос в чужие дела.
— Тебе интересно, почему я не пью, да?
Я внимательно смотрю на него.
— Откуда ты знаешь?
— Удачная догадка. — Он смотрит на огонь и жарит для себя зефир. — Я напился на вечеринке прошлым летом и подумал, что было бы неплохо заняться серфингом. Ночью. — Он качает головой и закатывает глаза. — Я практически утонул. И утонул бы, если бы кто-то не увидел, что я иду ко дну. — Он смотрит на меня и пожимает плечами. — С тех пор я не прикасался к алкоголю.