Из задумчивости меня вывел телефонный звонок.
– Привет, Иван, я как раз собирался тебе звонить, – обрадованно произнес я.
– Здравствуй, Рома. Неподалеку от Маркет-стрит есть французское кафе, запоминай адрес… Тебе туда добираться минут пятнадцать. На входе назовешься – тебя проводят. Все, давай пулей, жду.
– А откуда ты… – но в трубке уже раздались гудки.
Странно все это. Иван прекрасно знал, что я живу в пригороде и оттуда до Маркет-стрит добираться не менее часа. Хотя… я посмотрел на телефон в своей руке. Ну да, мы живем в мире высоких технологий! Ладно, так даже лучше.
С Иваном Барнсом мы познакомились полтора года назад, через пять минут после того, как я вытащил его ребенка из-под колес автомашины. Его жена Сара приехала с сынишкой встречать мужа, и четырехлетний Сэм, смешной занятный мальчуган, выбежал за мячиком на проезжую часть. Я вовремя оказался рядом, как раз только вышел из офиса после работы. Никто не пострадал – и вечером я уже ужинал у них дома. Узнал, что Иваном моего нового приятеля назвали в честь русского прадеда, когда-то давно приехавшего из России в Канаду. Потом мы достаточно часто встречались, пару раз даже ездили на рыбалку. Но началась активная суета вокруг корпорации, и Иван стал пропадать на работе сутками. Прошло уже месяца три, как мы не виделись.
Иван был не самым последним человеком в службе безопасности «Мира Аркона», только вот его внешность была для меня разрывом всех шаблонов: светлая кожа, светлые волосы, высокий лоб. Кто-то там говорил, что представители этой профессии должны обладать незапоминающейся внешностью? Да я Ванин портрет и сейчас легко нарисую по памяти. И хотя служба безопасности корпорации это, конечно, не ЦРУ, но поверьте, тут работают тоже далеко не мальчики.
Мелодично звякнул колокольчик на входе, ко мне от стойки подошла улыбающаяся симпатичная девушка в строгой черной юбке и белой блузке. Слегка наклонив голову и глядя на меня максимально приветливо, она произнесла:
– Месье ожидают?
Ну да, конечно, «месье», последним парижским дилижансом прибыл, улыбнулся я и огляделся – уютное небольшое кафе, стандартные французские бордовые тона…
– Да, моя фамилия Кожевников, – ответил я девушке.
– Пойдемте, я вас провожу.
Иван сидел в дальнем углу, лицом к входу: чашка кофе, дымящаяся сигарета. Увидев меня, он встал со стула, улыбнулся своей фирменной американской улыбкой на тридцать два зуба, а глаза его на мгновение потеплели.
– Здорово, дружище, сколько лет, сколько зим? – произнес он. – Ведь так говорят в России?
– Привет, Иван! Именно так! Выйдешь на пенсию, призжай в Россию, там тебя точно примут за своего, – я улыбнулся и ответил на крепкое рукопожатие. – Как Сара с Сэмом?