– Вы знали этого Джона Смита? – спросил Хейз.
– Когда он здесь бывал, я его видела, – ответила девушка. – Он вселился всего как пару недель. Он из тех, что сразу бросаются в глаза.
– И сколько раз он здесь был после того, как вселился?
– Ну, может, раза два. Один раз я вышла – просто познакомиться. Как-никак соседи. Чего ж тут такого? – Девушка возмущенно пожала плечами. Груди возмутились вместе с ней. Лифчика на ней не было, и этот факт влиял на самообладание Хейза весьма отрицательно. – Он сидел вот здесь, за кухонным столом, и резал газеты. Я спросила, что он делает. Он сказал, что собирает вырезки, у него специальный альбом.
– Когда это было?
– С неделю назад.
– Значит, резал газеты?
– Ага, – кивнула девушка. – С приветом. Вид у него был парня с приветом. Это точно. Ну, сами понимаете...
Хейз нагнулся над столом и принялся его изучать. Вблизи он увидел, что на грязной клеенке заметны следы клея. Выходит, Смит составлял свое послание здесь, и было это всего неделю назад, а вовсе не в воскресенье 23 июня. Просто он использовал старую газету.
– А клея на столе не было? – спросил Хейз.
– Ага, был как будто. Тюбик с клеем. Для его альбома, надо думать.
– Конечно, – подтвердил Хейз. – После того вечера вы еще с ним разговаривали?
– Только в коридоре.
– Сколько раз?
– Ну, он был тут еще однажды. На той неделе. Ну, и вчера он был здесь.
– Он вчера здесь ночевал?
– Надо думать, здесь. Мне-то откуда знать? – Девушка вдруг сообразила, что кроме комбинации на ней ничего нет. Одной рукой она прикрыла пышную грудь.
– Когда он пришел вчера вечером?
– Поздновато. Где-то после полуночи. Я как раз слушала радио. Сами знаете, какая вчера вечером стояла духотища. Спать в этих комнатах вообще невозможно, лежишь, как в печке. Ну, дверь у меня была открыта, я услышала, как он идет по коридору, и вышла поздороваться. Он как раз вставлял ключ в дверь и выглядел – точно русский шпион, ей-богу. Ему еще бомбу, и было бы в самый раз.
– С собой у него что-нибудь было?
– Сумка. Просто сумка с продуктами. Да, еще бинокль. Ну, знаете, обыкновенный театральный бинокль. Я еще спросила, не из театра ли он возвращается. И что он ответил?
– Засмеялся. Вообще, он был комик. Смит. Джон Смит. Смех один, правда же?
– Что смех? – не понял Хейз.
– Ну, таблетки от кашля и все такое, сами знаете. Комик он. Надо думать, здесь он больше не появится?
– Надо думать, нет, – ответил Хейз, стараясь не потерять нить этой туманной беседы.
– Он что, мошенник какой-нибудь?
– Этого мы не знаем. Он вам о себе ничего не рассказывал?
– Нет. Ничего. Он вообще был не шибко разговорчивый. И все будто куда-то торопился. Я как-то спросила его, это что, его летняя резиденция? Ну так, смеха ради. А он говорит, ага, я здесь уединяюсь. Комик, в общем. Смит. – Имя ее снова рассмешило.