— Что, не слыхали, пане зацный? Сказывают, бежали три брата, три бедных невольника, из земли турецкой, из веры басурманской. Бежали, да в города христианские не попали. Там и лежат. То поехали?
Теперь кони идут шагом. «панове молодцы» ухмыляются в густые усы, словно ловчие, затравившие зверя. Впрочем, не все. Пан Щур явно не в духе, хмурится, по сторонам смотрит, будто беду ждет.
— У Трех Братьев? Ой, то не добре, пан Адам, родич ваш учинил!
— Что так, пан Пилип?
Остальные только усмехаются, слушая наш разговор, но пан Щур серьезен.
— Ведь с чего те братья погинули, пане Адам? Добра турецкого набрали на чересседельники, да так, что кони еле шли. А потом у младшего конь оступился да ногу сломал. Тут им бы вьюки да тороки снять и брата подобрать, да, видать, дидько им очи золотом замазал. Бросили брата у Самарки. А как одумались, назад повернули, так уже поздно было. Волки-сиромахи возле бедолаги пируют, а за могилой засада янычарская ждет. Не отдадут они нам тот клад!
— А мы их попросим! — гудит безносый Мыкола. — Крепко попросим! Свои же, черкасы! Поделятся!
Кажется, не только неведомым братьям залепило золотом очи!
Не спорю. Увидим!
* * *
Сначала река резко ушла влево, на запад, затем впереди взбугрилась трава, накатом пошла вверх…
— То приехали, пане зацный!
Уже? Кони легко взбегают на вершину кургана — громадного, словно гора. Оглядываюсь. Всюду — знакомый ковыль под самое конское брюхо. Слева — еще одна «могила», справа — тоже.
Три Брата?
— Пускай коней! Побьем ножки, панове молодцы!
В первый миг я растерялся. Почему-то казалось, что холм будет маленьким, голым. Буква «N» нарисована прямо в середине, но как найти эту середину в море травы?
— Ну вот, пане Адам, все как на мапе. Вон Самарка, вот и могила.
— Да как же тут искать, пане значковый? Пан Пилип, кажется, тоже недоумевает. Но Медвежья Шкура лишь ухмыляется в пышные усы.
— Кто же клад так ищет? Иконку на ночь поставим, он и сам свечкой объявится. А не свечой, так заревом.
— А как заговоренный?
— Хм-м-м… И вправду! Чего скажете, пан зацный? Ваш же клад, вам его и отворять.
Вновь оглядываюсь. Трава, трава, трава, серый камень, утонувший среди зелени…
— То подумать бы, пан Васыль!
— Ага! То вы себе думайте, а мы пока костер запалим. А ну, панове молодцы, за дело!
Карта молчала. Она уже сказала все, что могла. Значит, теперь дело за мной. Илочечонк, сын ягуара, легко отыщет след в сельве. Но здесь не лес, не знакомые парагвайские болота…
Интересно все же, сколько я проживу после того, как клад «отворится»? Едва ли долго!
По вершине можно было ходить целый день. Или месяц — это уж как повезет. Когда я впервые увидел карту, то отчего-то решил, что найти место очень просто. Например, по осевшей земле. Как ни утаптывай, земля за два года обязательно уйдет вниз. Я не учел, что весной тут море — зеленое травяное море. И осенью тоже, только желтое. А зимой все покроет снег.