Очутился я, значит, в лесу. У нас лето, а тут зима. Снег под ногами, а я в легком комбинезончике.
— Дай, — думаю, — метров на двадцать пройду, чтобы выход не потерять.
Выхожу на поляну и вижу, что в меня мужик целится из ружья. И на ружье оптический прицел. Стал я руками махать, чтобы не стрелял он в меня. Он ружье опустил, а ко мне уже человек пять мордоворотов бегут.
— Ну, все, — думаю, — к мафиозникам попал. Сейчас возьмут и в асфальт закатают.
Развернулся я и побежал туда, откуда пришел. А никакой двери не найду. Куда ни побегу, все лес и лес.
Когда мужики стали в меня из пистолетов стрелять, то я и остановился. Руки поднял. Мне сразу руки за спину, наручники надели, карманы обшарили, чемоданчик с инструментами отобрали и потащили к тому мужику в домик.
Домик, скажу тебе, что надо. Настоящий охотничий. В сенях колеса разные тележные лаком покрытые, бадейки какие-то, лапти на веревочках висят. В горнице везде морды звериные на стенах висят. Стол деревянный, здоровый, человек двадцать можно посадить. У стены скамейка широкая, а с другой стороны — стулья самодельные. На столе все мои инструменты разложены. И меня перед столом на здоровенную табуретку посадили.
За столом сидит мужик пожилой в сером свитере. Вроде бы я его где-то и когда-то видел, а вот где видел, никак от испуга и вспомнить не могу. Волосы у мужика густые с сединой и брови как шевелюра. Говорит басовито и как будто леденец за щекой держит:
— Ты кто такой?
— Никифоров, — говорю, — слесарь-сантехник, по вызову вот ходил…
— По чьему вызову? — хитро так спрашивает меня. — Ты на кого работаешь — на Суслова или Андропова?
— На Иванова работаю, — говорю я ему, — а из вашей кодлы я никого не знаю.
— Хорошо ты их обозвал, кодла она и есть кодла, — засмеялся мужик, — а кто такой Иванов?
— А это бригадир наш, — отвечаю.
— А он под кем ходит? — снова спрашивает мужик.
Понимаю, что организованную преступность мне шьют. Сейчас мешок на голову будут надевать и дубинкой по почкам бить.
— Слесаря мы, господин хороший, — завопил я. — Мы сантехнику чиним и никакой заказухой не занимаемся. Знаем, что все этажи по бандам расписаны, а сами ни-ни. Даже не пьем на работе. Выпил — и премиальные тю-тю.
— Ну, и сколько вам на премию выписывают? — осведомился мужик.
— Да жмут все, — сказал я, — если по тысяче выпишут и то хорошо.
— По тысяче чего? — спросил мужик.
— Рублей, — говорю я ему.
— Рублей? — закричал мужик. — Где ты видел, чтобы сантехники на премию в месяц получали тысячу рублей? Ты понимаешь, что ты говоришь? У сантехника зарплата максимум сто двадцать рублей, и премия рублей десять. Всего сто тридцать. Это только шпионы иностранные не знают, сколько в СССР сантехники получают.