Смиренно пав во тьму существованья…
Все, что угодно, мог измыслить ты…
Ведь буря с гневом порождают хаос…
Могилу —черви, как любовь – мечты…
А он же смерть свою, или ошибка вкралась…
И ты напрасно метишь в черные кресты?!
Тебя уже ведет куда-то жалость…
Но нет, готов и сам так умереть…
И на себе такой же крест поставить,
Раз под ногами исчезает твердь,
То страсть велит бросаться головами…
И дело свое страшное вершить…
Вот так ты ночь в бессоннице провел, когда твоя неверная жена, обняв единственной рукой тебя, – спала…
А ты, прижавшись грустно к ней, заранее обдумывал убийство того, кто ей недавно обладал, Того, кто в прошлом звался твоим другом…
Так вот промчалась ночь, за нею день…
И вечер наступил вполне зловещий.
Когда уныло прозябают вещи…
И человек похож становится на тень…
Речь про тебя веду, двойник мой разъяренный…
Ты притворяешься бесстрастным палачом,
Боясь прослыть посмешищем позорным…
Безмолвно к жертве приближаешься с ножом…
Меж двух домов в глухом пустынном сквере…
У облезшей старой выцветшей скамьи…
Вы встретились без слов – ты был уверен,
Он в этот миг писал свои стихи,
Задумавшись и глядя часто в небо,
Оон не заметил, как подкралась тихо Смерть…
Удар ножом… мгновенный слева…
И он упал… заплакал в страхе умереть…
Еще секунда, и его не стало…
Один лишь труп перед тобою в темноте…
Лежал, как будто вырванное жало.
Змеи, нашедшей казнь по слепоте…
Ты вдруг почувствовал, как сердце твое сжалось…
Как вдруг нечаянно скатилась вниз слеза…
О, грешник! Ты казнил его, но жалость
Теперь казнила также и тебя…
Так женщина, чье тело взял насильник…
Отчаянно скребется в мир иной…
И тело ее словно прах могильный…
Насильнику вдруг кажется тюрьмой,
Вот так и ты, измученный собою,
Пытаешься сорваться в мрак любой,
И, словно зверь, бежишь, объятый страхом…
И слышишь смех его, хотя давно он мертв…
Несчастный, одинокий, бесполезный…
Ты возвращаешься как в ад, к себе домой…
Нож на груди, в кармане свернут тряпкой…
Его отмоешь ты, но только не себя…
Жена тебя встречает, как и прежде…
И вроде все забыто между вами,
Но с этих пор вся жизнь твоя – театр!
Теперь тебе всю жизнь играть словами…
И ждать со Смертью вечный свой антракт…
Твоя жена – бедняжка рада была видеть…
как ты без умолку весь вечер тот болтал…
Шутил, смеялся, прыгал, словно клоун…
На плечи брал ее, изображая лошадь…
И от стены к стене по комнате носил
Ее… как самую бесценнейшую ношу…
И только этим счастьем в миг тот дорожил…
Все беспокойство спрятав в буйных ласках…
Ты веселил ее до самого утра,
Желал забыть ты вместе с пролитой кровью
Вмиг убитого тобою сизаря…
Иногда в человеке возникает такое чувство, что он живет не своей жизнью, что эту жизнь вместе с телом он как бы вроде взял напрокат…