Здесь всех рисует Бог волшебной кистью,
Слагая в красках смысл противоречья,
Пространство темное замаливать с грехом…
Иль человека в себе вовсе отрицая,
С тоскою обходить проклятый дом,
Где вы с женой друг другом обладали…
Как будто вечностью иль страшным сном…
Из вас никто спасения не знает…
И в одиночестве льет слезы лишь тайком…
Так отправляя весь тревожный мир на слом…
Все люди слепы как полночные стихии…
На землю грешную бегущие с небес…
И в каждой чаще и Душе селится Бес,
Несущий революцию России…
И обрывающий вдруг добрый благовест,
Вздымающий глаза уже хмельные…
На Бога, обнимающего крест…
Ты заболел, как будто ты увидел…
Себя, упавшего на призрачное дно,
Где прикасался сам к себе с обидой,
Что смог создать своею жизнью зло,
Поэтому-то в самом темном смысле,
Ты сотворил болезнь как ту же казнь,
Когда уже ничто не взять из жизни,
Ни из какой Души не вырвать, ни украсть…