— О, Марианна! — вскочил Миша. — Это ко мне, ребята, моя студентка. Пойдемте, пойдемте, Марианна. Извините меня.
— Нет, почему же, — возразил тот, кто открыл ей дверь. — Входите, будьте нашей гостьей. — Он придвинул ей табурет, выкрашенный в серый цвет. — Мое имя Нестор, это мои друзья. Что будете пить? Есть водка и вермут. Нет, еще и джин-тоник остался.
Она села пряменько, как на картинке, чуть-чуть пригубила из стакана, откусила от яблока и стала с интересом постреливать глазами по сторонам. Мастерская была просторная, настоящий класс в два школьных окна. Стены остались белыми, пол зеленым. В середине комнаты стоял, конечно, добротный деревянный подрамник. Один брус его был расщеплен и перевязан липкой прозрачно-синей лентой. На полу у стен накопились большие и маленькие рамы с холстами, прислоненные неинтересной тыльной стороной к зрителю. Над ними располагались в три длинных ряда простые деревянные полки, на которых среди пестрых книжных корешков поблескивала однообразным золотым тиснением многотомная энциклопедия. У другой стены, ближе к горячим батареям, располагался топчан, покрытый одеялом. На подоконниках, как водится, теснились банки с красками, кистями, карандашами, стопками лежали тетради, альбомы. Словом, это была обычная мастерская художника, если бы здесь не присутствовала на полу прутяная клетка с крупной птицей.
Марианна посмотрела на хозяина.
— Кто это?
— Фазан. Подарок из Казахстана, — ответил Нестор.
Он наклонился к дверце и погладил пленницу.
— Что, птица, как дела? Скучно, брат?
— Как ее зовут?
— «Птица».
— Можно ее погладить?
— Рискните.
Марианна просунула руку в дверцу, намереваясь коснуться перьев и рубчатых кожистых лап, как вдруг птица взволновалась и сильно клюнула ее в палец.
— Ой! — Она отдернула руку. — Мне показалось, что она ручная.
— Отнюдь. — Нестор качнул головой. — Тут ручных нет, тут все птицы вольные.
— В клетке-то? — улыбнулась она.
— Это внешне. Главное, что в душе, не правда ли?
— Пожалуй.
Они посмотрели друг на друга. «О, какой», — шепнуло ей что-то. Он зачесал волосы пальцами, но они тут же ссыпались обратно по сторонам лба. Это восхитило Марианну. О, какой… Нестор накинул на клетку темную ткань.
— Это ночь. Спи, Птица.
Они вернулись к столу. Там разлили по новой и опять стало шумно, как до ее прихода.
Марианна повернулась к Мише.
— Здесь в папке пять листов графики и две акварели.
— Прекрасно. Извините меня, Марианна, что пришлось…
— Мне здесь хорошо, Миша.
— Очень рад.
Художники говорили об искусстве. Это не было спором, они слишком давно знали друг друга, да и тема была для них привычно-глубинной, неисчерпаемой в вечном и сиюминутном сочетаниях, поэтому в ровные суждения то и дело вплескивались личные нервные возгласы людей, хлебнувших горечи от нелегкой судьбы и принявших горького из своих стаканов.