Я отвела взгляд.
— Это просто песня, Декстер. Она ничего не значит.
Он подошел ко мне и взял мои руки в свои.
— Знаешь, когда мы пели эту песню, мы умирали там. Лукас услышал меня, когда я напевал эту песню, и заинтересовался ею. Они не знают, что эта песня как то связана с тобой. Они просто думали, что эта песня понравится толпе.
Тогда мне было отстойно.
— Знаешь, — сказал он, поглаживая мои руки. — Все это произошло бы с нами. Быть может, в какой-нибудь, другой день ты бы послала бы меня.
— Может быть, — ответила я. Но я никак не могла поверить в любовь, так же как он.
Он наклонился вперед, все еще держа мою руку, поцеловал меня в лоб.
— Я увижу тебя скоро, — отстраняясь сказал он.
— Ок, — согласилась я.
Он сжал мою руку в последний раз, развернулся, и пошел прочь.
Когда я залезла в свою кровать, я не заметила, что прошел уже час. Будильник показывал 2:00. И я опять чувствовала себя одинокой.
Поэтому я включила свою песню. Дом, бойфренды — все это менялось, а песня оставалась той же, голос моего отца, и его вздохи после каждой строчки. Но теперь и песня для меня изменилась. Голос стал для меня похожим на версию Декстера: чуть на смешливый и сладкий одновременно голос, а дольше его припев…
Я думала о том, как он поцеловал мой лоб, и как мы попрощались. Одно из самых красивых расставаний, когда-либо. Не то чтобы от этого легче. Но все же.
Я повернулась на другой бок и закрыла глаза, пытаясь отвлечься другими песнями: Beatles, мой текущий альбом, хиты 80-х. Но голос Декстера не уходил из моей головы. Так я и заснула с мыслями о нем, и следующее о том, что я узнала, случилось утром.
— Ну же! Кто хочет «KaBoom»*?
Я посмотрела на Лиссу. Казалось, жара на улице превышает девяносто градусов, солнце было горячо-взрывным, и где-то слева от меня некий уличный квартет напевал «Мой старый Кентуккский дом». Это официально: мы были в аду.
— Не я, — сказала я. Снова. Уже две недели, как она получила работу по продаже этого кофейного напитка, но до нее до сих пор никак не доходило то, что мне не нравится его вкус. И не я одна придерживалась такого мнения.
— Это.… Это как… газированный лимонад, — деликатно заметила Хлоя, делая мельчайший глоток. — Со странным послевкусием дешевой колы.
— Так, что же ты думаешь? — Спросила ее Лисса, наполняя пластиковые стаканчики, стоящие перед ней.
— Я думаю… — сказала Хлоя, проглотив и скривившись. — Ффууу.
— Хлоя! — прошипела Лисса, оглядываясь вокруг. — Честно.
— Я же сказала тебе, что на вкус это, как дерьмо, — ответила я, но она меня просто проигнорировала, продолжая разливать еще больше «KaBoom» в яркие желтые стаканы и раскладывать футболки такого же цвета на стол.