— Боже, — выдыхаю я.
— Сладкая? — повторяет Шерман.
— Она его стукнула, — говорит Андриан Декстеру. — Может, стоит вызвать копов.
Декстер смотрит на меня, затем на Шермана.
— Она тебя ударила?
Теперь Шерман не выглядит таким уверенным, вместо этого он теребит свой воротник и оглядывается.
— Ну, не совсем.
— Милая! — Декстер смотрит на меня. — Ты правда это сделала? Но она такая кроха.
— Осторожней, — говорю я под нос.
— Ты хочешь, чтобы тебя арестовали? — шепчет он. Затем снова бодрым голосом добавляет: — Я в том плане, что я уже видел, как ей крышу сносит, но чтобы она ударила кого-то? Моя Реми? Да в ней и девяноста фунтов нет.
— Либо я вызываю копов, либо нет, — говорит Андриан. — Но я должен вернуться к двери.
— Забудь, — отвечает ему Шерман. — Я ухожу.
Затем он уходит, но я успеваю заметить, что да, его глаз действительно набух. Зануда.
— Ты, — Андриан указывает на меня. — Иди домой. Сейчас же.
— Будет сделано, — говорит Декстер. — И спасибо вам за то, что тепло и профессионально разрулили эту ситуацию.
Мы покидаем Андриана, размышляя над тем, обиделся ли он. Как только мы выходим на улицу, я вырываю руку от Декстера и спускаюсь по ступенькам по направлению к телефону.
— Что, и никаких спасибо? — спрашивает он.
— Я могу о себе сама позаботиться, — отвечаю я. — Я не слабая женщина, которую нужно охранять.
— Очевидно, — говорит он. — Тебя только что чуть не арестовали за нападение.
Я продолжаю идти.
— И, — продолжает он, выбегает передо мной и идет спиной вперед так, что у меня не остается выбора и приходится смотреть на него. — Я спас твою шкуру. Итак, ты, Реми, должна быть немного благодарна. Ты пьяна?
— Нет, — отрезаю я, хотя вполне возможно споткнулась обо что-то. — Я в порядке. Я просто хочу позвонить, чтобы меня подбросили домой, ладно? У меня была действительно дерьмовая ночь.
Он отступает, засовывает руки в карманы.
— Действительно.
— Да.
Теперь мы у телефона. Я шарю в карманах: мелочи нет. И внезапно меня словно поражает — спор с Крисом, драка в баре, моя личная несчастная вечеринка, и, ко всему этому, все напитки, что я смешала за последние несколько часов. Моя голова болит, я ужасно хочу пить, и теперь я застряла. Я закрываю глаза рукой и делаю несколько хороших глубоких вдохов, чтобы подготовить себя.
Не плачь, ради Бога, говорю я себе. Это не ты. Больше нет. Дыши.
Но это не работает. Ничто не работает этой ночью.
— Давай, — тихо говорит он, — Расскажи мне, что не так.
— Нет, — шмыгаю я, и ненавижу то, как это прозвучало. Слабо. — Убирайся.
— Реми, — отвечает он. — Расскажи мне.