— Мама!.. — Элина кинулась следом, — Ты куда?!
— А мы чай сегодня будем пить?.. — выглянув из кухни, Игорь удивлённо уставился на жену и тёщу, — Вы куда собрались?
— Я — домой, — при виде зятя, Ирина Германовна приняла скорбный вид, — спасибо вам за ужин… завтра мне рано вставать.
…Элина ещё с минуту смотрела на захлопнувшуюся за матерью дверь. Она совершенно не ожидала, что всё закончится очередной ссорой — на этот раз с матерью. В последнее время она стала ощущать острую нехватку общения с отцом, и была очень рада его неожиданному визиту неделю назад. В глубине души она его простила, и ловила себя на мысли, что даже не против встретиться с ним у себя дома — не наспех, как в прошлый раз, а вдоволь наговориться по душам…
Теперь же, увидев, как болезненно реагирует мать на их встречу, Элина совершенно не знала, как вести себя с отцом. Общаться с ним в тайне от матери? Но они взрослые люди… Скрыть встречу один раз — одно дело… но скрываться постоянно не для неё… Ведь, несмотря ни на что, они оба — её родители, любимые и дорогие.
— Что случилось-то? — увидев, как она прячет глаза и подозрительно шмыгает носом, Игорь нахмурился, — Чего тёща убежала?
— Антошка проговорился, что папа приходил…
— Ну, и что?
— Она обиделась.
— А что нужно было сделать? Не открывать ему дверь?
— Я не знаю… — смахнув со щеки слезинку, Элина вернулась в кухню, — Я вообще теперь не знаю, как мне быть. Мне и маму жалко… И папу я люблю…
— Маму твою никто не обижал. Не заморачивайся.
— Игорь… Ей всё ещё очень тяжело, понимаешь?! Я не знаю, что мне делать.
— Хорошо… — заложив руки в карманы брюк, муж остановился напротив, — А что делать мне? Тесть с тёщей разбежались, это — их проблема… Я не против, пусть Ирина Германовна приходит к нам, хоть каждый день… Но, если она каждый раз будет доводить тебя до слёз…
— Она не доводила…
— А кто доводил?.. Я?!
— А что, не доводишь?! — Элина совсем не хотела ссориться с мужем, но упрёк вырвался сам собой.
— Я не понял… — Игорь упёрся руками в бока, — Я что-то сделал не так?..
— Всё нормально… — она быстрым шагом прошла мимо него и, войдя в спальню, буквально накинулась на сына, который лежал на их кровати и смотрел телевизор, — Антон!.. Слезь сейчас же в покрывала!..
— Мам… — ребёнок удивлённо повернул к ней голову, — Ты чего?..
— Что за дурацкая привычка — валяться на покрывале?!
— Так мы всегда валяемся, — Антон нехотя подчинился матери, — ты же всегда разрешала.
— Вот именно, вы валяетесь! А стирать — кому?!
…Она не узнавала сама себя. Казалось, что копившийся годами заряд, наконец, разорвался, разлетаясь на тысячи мелких осколков, превратившихся в слова обид и упрёков. Такое было с ней впервые…