— А ты, — спросил я, — зачем ты это делаешь?
— Англия не моя страна…
— И не моя.
Хартманн неодобрительно повел плечами.
— Но здесь твой дом, — произнес он сквозь зубы. — Ты здесь живешь, здесь твои друзья. Кембридж, Лондон… — Он взмахнул рукой, в стакане, вспыхнув самоцветами, плеснулось виски. — Словом, дом.
Снова звон невидимых струн. Я вздохнул.
— А ты скучаешь по дому? — спросил я.
Он покачал головой.
— У меня нет дома.
— Значит, нет, — сказал я. — Вот как. Надо думать, это дает возможность чувствовать себя совершенно… свободным?
Феликс откинулся назад, лицо утонуло в темноте.
— Бой Баннистер передает нам информацию, которую он достает у отца, — произнес он.
— Отца Боя? У Боя отец умер.
— Тогда у отчима.
— Он же в отставке, верно?
— У него все еще есть связи в Адмиралтействе. — Феликс помолчал. Потом тихо добавил: — А ты… ты бы так поступил?
— Предал бы отца? Вряд ли секреты епархий Дауна и Дромора представляют большой интерес для наших хозяев.
— Но пошел бы ты на это?
Верхняя часть его туловища скрывалась в тени, так что были видны скрученные штопором ноги и рука на бедре с сигаретой между большим и средним пальцами. Феликс отхлебнул виски, звякнув зубами о край стакана.
— Конечно, пошел бы, — ответил я, — если необходимо. А ты разве бы не пошел?
Когда мы выбрались из кабака, дождь перестал. Ночь была ветреной и злой, во все стороны простиралась продуваемая ветром, пропитанная влагой бесконечная темнота. На дороге, словно распуганные жабы, метались мокрые листья платанов. Хартманн, дрожа от холода, поднял воротник пальто. «Ну и погода!» Он возвращался в Лондон, чтобы поспеть на парижский ночной поезд. Он любил поезда. Я представлял его в купе «Голубого экспресса» с пистолетом в руке и девицей на вагонной полке. Мы шлепали по тротуару от фонаря к фонарю, навстречу нам поспешно вставали тени, потом, падая навзничь, исчезали позади.
— Феликс, — сказал я, — знаешь, я вовсе не любитель приключений, не жди от меня героических подвигов.
Мы подошли к автомобилю. Нависшее над нами дерево по-собачьи встряхнулось и щедро окатило меня, забарабанив каплями по полям шляпы. Я вдруг вспомнил, как одним таким же ноябрьским вечером я, мальчишка, иду с отцом по Бэк-роуд в Каррикдреме: туманный свет редких газовых фонарей, темные деревья, в отчаянии хлещущие ветвями, нарастающая во мне, да так, что хотелось выть, необъяснимая тоска по чему-то не имеющему названия, должно быть, по будущему.
— Между прочим, хотим кое-что тебе поручить, — сказал Хартманн.
Мы стояли по обе стороны машины, глядя друг на друга поверх блестевшей крыши.