Впрочем, так, наверное, даже лучше. Мой План близок к завершению. Осталось совсем немного. Минимум — попасть в олимпийскую команду. Но лучше, конечно, получить медальку. Хоть какую-нибудь. Желательно золотую. А вот потом…
Страшно вообще-то. Боюсь я. Чем ближе я к намеченному моменту, тем страшнее мне становится. Ведь можно остановиться, плюнуть на этот План. Прожить нормальную жизнь советского человека. Либо уйти в бизнес. Или даже во власть. Я же могу попытаться войти в окружение Ельцина (пусть даже и через постель) и на буксире въехать в Кремль. Стану каким-нибудь мэром (например, мэром того же Питера). Буду тихонечко пилить бюджет и собирать откаты. И смотреть, как погибает моя Родина. Как всякие козлы, дорвавшиеся до власти, раздирают её на части.
Нет! Я не остановлюсь. Ниночка! Я тебя помню и спасу. Я не позволю!
А ещё хуже не станет? С чего я взял, что если я уничтожу вариант Истории, в котором жил, то станет лучше? Может быть, новый вариант получится ещё хуже? А такое вообще возможно? Как-то мне тяжело представить себе вариант Истории, который был бы ещё хуже моего. По-моему, ещё хуже быть не может. По сравнению с тем, что произошло у нас, даже вариант с Третьей мировой войной не кажется мне таким уж неприемлемым. В конце концов, войну ведь можно и выиграть, верно?..
— Ух! Привет, Наташ. Холодно сегодня. Ты чего такая грустная?
— Болею.
— Болеешь? Что с тобой?
— Да не бери в голову. Простудилась просто. Привезла?
— Простудилась? Температура какая?
— Блин, Сашка, не лезь! Нормальная у меня температура. Ты привезла?
— Да привезла, привезла. Точно нормальная? Дай потрогаю.
— Ох, Сашка, не лезь! Хрюша, ты куда? Тоже температуру мне мерить?
— Хрюша, отстань. Вроде нормальная. А чем ты лечишься?
— Вареньем. Как Карлсон. Доставай.
— Варенье — это хорошо. Это правильно. Ты скажи, если мало. Я привезу. Мама на зиму варенья навертела — хоть купайся в нём.
— Саш, ну не томи.
— А, да. Вот он. Этот козёл три цены взял за него. Представляешь? Я бы для себя ни за что не купила. Только тебе. Вот Деточкина на них нет, уродов.
— Я думаю, Саша, Деточкин не спасёт. Деточкин тут уже не поможет.
— Почему?
— Потому. Деточкин может одного козла на место поставить. А когда их тысячи… Деточкин — это Дон Кихот. Он не может выиграть. Он проиграл заранее. Нам нужен не Дон Кихот, а Ришелье. Или Берия, он ближе по времени. Вот у них шансы будут.
— Ришелье знаю. А кто такой Берия?
— Нарком НКВД при Сталине. Да ладно, не нужно сейчас. Показывай.
— Во.
— Ой! Я думала, он меньше. Чего здоровый такой?