Впрочем, это уже не так важно.
Вторая каверна закрывается с влажным чавканьем, а я выжигаю третью.
Вокруг меня горит яростное жаркое пламя. Сейчас огонь - это я. Я его центр, душа, жизнь и ярость. Щупальце снова тянется ко мне, но отдергивается, не в силах пройти сквозь пламенный ореол. И я бросаю его вперед. Он свивается в смерч - и мчится туда, где зияет разлом. Щупальца стремительно убираются с его пути.
Больно?
Получи, гадина!
Мало тебе, тварь такая, мало?!
Ты у меня сейчас всласть напьешься кровушки, ты у меня своей собственной захлебнешься!
Я выжигаю щупальца с каким-то садистским удовольствием, тем более, что силы на магию огня берутся из магии смерти. Пока на поле умирают люди - я могу поддерживать огонь неограниченно долго. Смерч кружится. Поет свою огненную песню, выжигает и испепеляет. Насколько мой огонь горячее обычного пламени?
Не знаю. Но подозреваю, что во много раз.
Боль, злость, ненависть - это те дрова, на которых можно сжечь что угодно. От своей жизни - до целого королевства.
И наконец пожиратель не выдерживает.
Щупальца убираются обратно, на свой план бытия. Хотя люди видят это иначе. Просто они проваливаются под землю - и наступает тишина.
Огненный смерч крутится еще несколько секунд, сплавляя выход. Теперь на этом холме еще лет пятьсот ничего не вырастет, пока ветер не принесет землю и она не закроет каменную стеклянистую массу. Мой гнев сплавил землю до состояния вулканического стекла.
Впрочем, он тут же остывает, стоит мне взглянуть.
- Томми!!!
Мой друг лежит не так далеко.
Изломанная кукла... но крови нет?
Сейчас мне нет дела ни до кого.
Война, Теварр, Риолон... да гори вы все огнем! Все вы не стоите и волоска с головы моего друга!
Моего брата, ведь Томми давно стал мне младшим и любимым братом.
И ради его жизни я кого угодно скормлю демонам!
Крови нет.
Сердце?
Я рву камзол и приникаю ухом к груди друга.
Боги, я не радовался так даже первому поднятому мертвецу, как я радовался сейчас этим неровным глухим ударам.
Томми жив!
И я не дам ему умереть!
Кому, как не некроманту известно, как отогнать смерть?
Лекаря!
Я понимаю голову...
Твою мать!
Нет. Не так.
ТВОЮ МАТЬ!!!!!!
Никто не воюет. Все стоят и смотрят на меня со священным ужасом.
Кажется, я засветился по полной. Ну и плевать.
- Лекаря!!! - надсаживаясь, ору я. - Скорее, ему еще можно помочь!!!
И когда откуда-то выбегает человек в синем лекарском плаще...
Хвала Аргадону!
- Вы позволите, милорд?
Я чуть отстраняюсь. Потом хватаю лекаря за шкирку.
- Умрет - убью. Выживет - проси что хочешь.
Мои руки слетают с синего плаща, словно их ветром сдуло. Какой-то прием, я и сам не понял, какой.