А если рискнешь — тебя же на костер, как еретика и мерзавца. Почему? А, такая вот логическая цепочка. Недоволен властью — недоволен королем — недоволен человеком, которого поставил над тобой Светлый Святой, соответственно, и волей Светлого Святого ты тоже недоволен. Мерзкий еретик! А, может, и вообще колдун?! На костер его, братья!!!
И горели.
А Королевский суд?
Абигейл пристроила верховным судьей своего старшего братика. И вот уж воистину — братик. Взятки брать он мог отменно. А вот судить, не зная законов…
Разбойников развелось столько, что если бы за каждого мне дали медяк — я бы спокойно смог содержать на эту сумму все королевство. Лет пять.
И осуждать людей язык не поворачивался.
Торговля задыхалась под горами налогов и пошлин. Соседи присылали ко двору Раденора бардов и менестрелей, которые воспевали доблести Рудольфа и прелести Абигейл, дарили подарки, а под шумок отщипывали у нас кусочки территории. Например, Ведненский лес. И Шахтные горы. Узнав о горах, Его Величество выразился так: 'Кому нужна эта куча камней? Пусть забирают!'.
А то, что там находятся богатейшие медные шахты — это пустяки! Медь? Неблагородный металл! Вот если бы серебро!
И то, что там живут люди, которые чихать хотели на Светлого Святого. Дед их не трогал. Сам такой был. А теперь до них доберутся рабы и холопы Светлого — и половину пережгут, а половину так достанут, что люди уйдут в разбойники.
Это — как? Хорошо?
Попутно Абигейл и Рудольф пытались сделать еще одного наследника. Получалось плохо. И я даже знал почему. Потому что Анри‑таки достал Марте требуемое. Локон волос Абигейл и платок с каплями крови и соплями Рудольфа. Каким чудом ему это удалось? Не знаю. Но подозреваю, что через горничных. Женщина Анри всегда любили и готовы были ради его прекрасных голубых глаз и в огонь и в воду. Даже Марта. Хотя никаких отношений, кроме дружеских, у них никогда не было. Марта его любила, как младшего брата, Рика — как заботливого отца, его жену Мирабель — как матушку, а его детей и меня — как своих. Родных и любимых. Хотя меня — чуть больше.
Каждый раз, когда приходило письмо с очередными вопросами о моем здоровье и просьбой доставить меня‑таки в столицу, моя нянюшка начинала шипеть, как бешеная кошка. И — проклинать. Качественно. Адресно. На ненависти к Рудольфу и любви ко мне и моей матери.
Она перебирала пальцами два мешочка с частицами своих врагов и яростно шипела:
'На моего ребенка покушаетесь, твари!!? Чтоб вам больше своих не родить!!!'
Хорошее проклятие. При таком сколько не старайся — детей не получится. Либо не зачнешь, либо выкинешь, либо вообще если родишь, то такого урода, что сам подушкой накроешь.