- Да, он знает, – отвечает Ксандер, и весь его вид и тон голоса говорят о том, что Дэшу лучше заткнуться. Я смотрю на Дэша. Не буду врать, он красив. Темные волосы, пирсинг, фиолетовые глаза и совершенно сексуальная щетина на его лице. Я вижу идентичную пару ямочек, когда он подмигивает мне, кокетливо улыбаясь. Закатываю глаза, изобразив незаинтересованность. Блеск в его взгляде говорит о том, что он разоблачил мой блеф.
- Надолго ты здесь? – спрашивает Дэш, подхватывая кусок пиццы.
- Навсегда, – говорит Ксандер, а я в это же самое время отвечаю «Ненадолго».
Мой брат окидывает меня суровым взглядом.
- Что значит ненадолго? Это и твой дом тоже!
- Нет, это не так, Ксандер, – говорю я тихо. Это его дом и только его. Я знаю, что мой отец отдал его ему. Я хочу провести некоторое время с моим братом и встать на ноги, но я способна найти собственное место для жилья.
- Саммер, ты должна знать, что…
- Это не имеет значения. Я не хочу быть на твоем пути, – говорю, прерывая его.
- Это все из-за того дерьма, что твоя мать рассказа тебе обо мне? Ты думаешь, что здесь ты не в безопасности? – спрашивает он меня насмешливым голосом, но его глаза сияют от обиды. Всю мою жизнь мама рассказывала мне о том, что мой брат из низших слоев общества. Бандит, преступник. Я все это слушала. Она изо всех сил старалась настроить меня против Ксандера и моего отца. Я понятия не имела, что ему известно о тех вещах, которые она мне рассказывала. Не думала, что его волнует ее мнение, но по выражению его карих глаз я вижу, что ему не все равно, о чем я думаю.
- Если бы я слушала все, что мне говорила мама, то меня сейчас не было бы здесь, Ксандер, – говорю ему правду. Он качает головой, раздраженно смотря себе под ноги. Дэш наблюдает за ним, на его лице вдумчивое выражение.
- Она сказала мне, что ты был байкером. Это правда? – ляпнула я. Две пары глаз переглянулись между собой, будто разговаривали друг с другом без слов. Я пожимаю плечами, хватаю пиво и направляюсь к дивану, включив телевизор.
- Сколько тебе лет, малышка? – спрашивает меня Дэш. Малышка?
Я делаю медленный глотов пива прежде, чем ответить.
- Какое тебе дело?
- Ксандеру восемнадцать, так что тебе, должно быть, девятнадцать?
- А тебе сколько лет?
- Старый, – все, что говорит он. Я бы дала ему от силы двадцать пять.
- Тебе что, тридцать? – спрашиваю я, поджав губы, дабы не рассмеяться, когда вижу выражение его лица.
Он сужает глаза:
- Я не выгляжу настолько старым.
- Конечно, нет, – говорю, забирая свои слова обратно.
Он открывает рот, чтобы сказать что-то еще, но в это время в дом входят двое мужчин.