— У тебя хорошо, получается, — ответил он низким голосом.
Меня зачаровал рельеф его ладоней, каждая из дюжины его мозолей.
— Сколько часов в день ты тренируешься? — я спросила и едва осознала, что мы уже в воздухе, так мягко взлетел самолет.
— Обычно по восемь часов. Четыре и четыре, — он продолжал смотреть на мои пальцы через прикрытые веки.
— Я бы хотела заняться твоей растяжкой после тренировки. Обычно это твои ребята делают? — спросила я.
Он кивает, но все еще не смотрит на меня. И вдруг он резко поднимает глаза.
— А что насчет тебя? Кто хлопочет над твоей травмой? — он указывает на перевязку на моем колене, которую стало видно из-под юбки, когда я села.
— Уже никто. Я покончила с реабилитацией. — При мысли о том, что этот мужчина видел то постыдное видео, меня начинает тошнить.
— Ты тоже меня гуглил? Или тебе сказал кто-то из твоих ребят?
Он высвобождает свою руку из моих ладоней и указывает вниз.
— Давай посмотрим, что там.
— Не на что смотреть.
Но он продолжает таращиться на мою ногу через эти свои черные ресницы, и я приподнимаю ногу на пару сантиметров, чтобы показать ему перевязку на колене. Он обхватывает мою ногу одной рукой, а другой расстегивает липучки и осматривает мою кожу, поглаживая большим пальцем шрам на коленной чашечке.
В том, как он касается меня, есть что-то… что-то совершенно иное.
Его рука на моем колене, и я могу чувствовать его мозоли на своей коже. Я. Не. Могу. Дышать. Он все всматривается, а я кусаю нижнюю губу и выдыхаю немногочисленный воздух, оставшийся в легких.
— Все еще болит?
Я киваю, но все еще могу думать лишь о его большой руке. Касающейся моего колена.
— Я бегала без наколенника, но теперь понимаю, что не стоило. Не думаю, что когда-нибудь смогу полностью восстановиться.
— Как давно это случилось?
— Шесть лет назад. — Я помедлила, а затем добавила, — И два года… когда это случилось во второй раз.
— О, двойная травма. Все еще тяжело?
— Очень. — Я пожала плечами. — Думаю, я просто рада, что ко второму разу я уже изучала реабилитацию. Иначе не представляю, что бы я делала.
— Больно от того, что не можешь соревноваться?
Он полностью открыт и смотрит на меня с любопытством, а я даже не могу понять, почему отвечаю. Я ни с кем это не обсуждала. Это причиняет мне боль: моему сердцу, моей гордости, моей душе.
— Да, так и есть. Ты понимаешь, не так ли? — спрашиваю я тихонько, пока он опускает мою ногу вниз.
Он удерживает мой взгляд, пока большим пальцем легонько постукивает по моему колену, а затем мы переводим взгляд на его прикосновения, будто в равной степени ошеломлены тем, как просто и естественно с его стороны вот так касаться меня, пока мы разговариваем, а мне — позволять это. Он убирает руку, и мы молчим.