Слышу я хриплый, низкий голос и поворачиваюсь, но вижу только тусклый оранжевый свет сигареты. Я щурюсь и вижу тень мужчины, прислонившегося к стене. Я хочу, чтобы он вышел. Если его внешность соответствует голосу…
Он выходит, моя челюсть отвисает, он медленно идет ко мне. Мое сердце начинает бешено колотиться, когда я узнаю его. Нет. Не может быть. Мне должно быть показалось. Когда огни светят на него, я протираю глаза, чтобы убедиться, что я не спятила. Это Натаниэль Александр. Чемпион мира по мотогонкам.
Мой рот снова раскрывается, но я сразу беру себя в руки. Мало того, что Нейт чрезвычайно талантливый, он так же является любимчиком всех девушек в мире. Девушки ходят на гонки, только чтобы посмотреть на него. Он рок-звезда гоночного мира. Мне требуется время, чтобы быть в состоянии говорить, потому что все, что я могу сделать, так это невнятно бормотать какую-то ерунду, что не принесет мне никакой пользы.
— Не очень хорошая форма пикапа, — наконец, говорю я.
Вдруг на меня накатывает огромное желание ударить себя в лоб.
Он слегка посмеивается.
— Я никогда не был хорош в этом.
— Оно видно.
Он улыбается еще шире и протягивает мне пачку сигарет.
— Будешь?
Я качаю головой.
— Мой тренер убьет меня.
Он поднимает одну бровь и делает шаг вперед. Его большие, расшнурованные черные ботинки придают ему ленивый, сексуальный образ.
— Тренер?
Я на мгновенье засмотрелась, сейчас он так близко. Раньше я много раз видела его по телевизору, но в жизни он еще лучше. Нейт целиком и полностью мужчина. Его темные волосы, около трех дюймов в длину, взъерошены. Его подбородок прямоугольный, и лицо покрывает несколько дневная щетина, окончательно завершая образ. У него полные губы и идеальный нос. Его глаза. Они поистине захватывают. Они притягивают к себе. Они зеленый. Я говорю не о цвете зелени, а о сверкающем изумрудно–зеленом цвете, великолепно сочетающемся с его изумительной оливковой кожей, у мужчин такое встречается редко. Он не от мира сего. Вот за что его обожают женщины.
— Я танцовщица. Ну, я тренируюсь, чтобы стать учителем, — отвечаю на его вопрос, заикаясь.
Он изучает меня.
— Серьезно?
— Да.
Он цепляется пальцем за выцветшие серые джинсы, которые носит. Они смотрятся на нем просто невероятно.
— Есть ли имя у танцовщицы?
Я улыбаюсь. Не могу ничего с собой поделать.
— А у тебя есть имя?
— О, да ладно? — он ухмыляется, проводя рукой по волосам. — Я Нейт.
— Я знаю.
Он поднимает обе брови на этот раз.
— Тогда зачем спрашиваешь?
— Любопытство.
Он наклоняет голову.
— Ты думаешь, я сказал бы ненастоящее имя?